Boda kurda

Gomgashtei dar Aragh.

Bahman Ghobadi. 2002.



A mí Ghobadi me parece un poco histérico. Me saturan bastante todos esos cambios de humor y de tono en tan poco tiempo. Sinceramente no lo alcanzo a comprender. Es posible que él mismo, en sus inicios, quisiera ser un poco el Kusturica del cine iraní, para enfrentarse con un toque cínico y agerrido a los discípulos de Kiarostami, los Makhmalbaf, Panahi y compañía, los sentimentales. Pero a mí ya te cuento que me sobrepasa, "me resulta inverosímil", como decía el otro.

Y eso que S., por ejemplo, dice que esta Gomgashtei dar Aragh es muy real, que el pueblo kurdo es así de visceral. Pero yo, sinceramente, no me lo creo. También he oído a varios iraníes decir que los kurdos de su país no son como los turcos o los de Iraq, que viven a gusto, muy integrados incluso en las grandes ciudades, y sin ningún afán de independencia. Chorradas.

La prueba de esa histeria de Ghobadi, aparte de los tormentos de su propia biografía (me suena que intentó suicidarse varias veces, que hoy vive exiliado ((doblemente)) en Europa, que su pareja, una periodista gringa, fue encarcelada este verano acusada por los tiranos de espionaje...), digo que la prueba de ese carácter histérico de Ghobadi es la pastelada de peli que le consagró aquí en España, la de Las tortugas también pueden volar (Lakposhta parvaz mikonand, 2004). Ahí, si mal no recuerdo, no había metralletas de risa, ni bodas que acaban en llantos, ni nada de esa locura que veíamos dos años antes. Había niños pobres del Kurdistán que intentaban echar a volar cometas entre las minas.

Lo que quiero decir es que Ghobadi, al fin y al cabo, es un gran consumidor de cine europeo y amolda su maravillosa materia prima un poco a lo que mejor conviene en cada caso. De hecho, en una entrevista una vez le escuché algo que me llegó al alma. Contaba cómo empezó a ir al cine en el pueblo de su abuelo, y cómo esa fascinación de niño se convirtió en una especie de sacrificio para él, una obligación. Literalmente creo que decía que él no podía entender que la gente fuera al cine a divertirse; que él, desde pequeño, había ido al cine para aprender. Algo tan entrañable como eso, creo que en Ghobadi se puede convertir con los años en algo dañino. De hecho su última película (que ya me han anunciado que es una caca, por cierto), Nadie sabe sobre gatos persas (Kasi az gorbehaye irani khabar nadare, 2009) , se une al social club de los documentales sobre música (Wenders, Trueba, Fatih Akin, Saura, su puta madre...) O sea que, igual que hace unos años parece que se ganaba San Sebastián con películas de niños y cometas, ahora para petarla en los cines independientes habría que hablar de músicos bajofonderos en un país del tercer mundo.

Bueno, esperemos a ver Los gatos persas. Que es que somos de un prejuicioso, chico.

La Modelo

Pues sí, señora,

Disculpe el engreimiento, pero voy a enseñarle su propio país.

Colombia es una cárcel, y la Cárcel Modelo de Bogotá, una reproducción en miniatura de su país.
Ya sé que usted, que se crió en Cedritos, y que debía de llevar la vista perdida en su trayecto diario de colectivo hasta la Universidad de los Andes, no va a dar crédito a lo que yo le digo. Pero en la cárcel de su ciudad, igual que en las calles, hay restaurantes de lujo mientras otra gente no tiene qué comer, hay un ala para guerrilleros y otra para paracos, todos ellos van armados, se paga por todo, se alquila el metro cuadrado de patio, se mata, se extorsiona...

En la Cárcel Modelo de Bogotá hay un preso italiano que hace "filet mignon" para quien puede pagárselo, y con lo que saca al mes manda dinero a su hijo en Europa, paga el recibo de la TV por satélite y del gimnasio donde hace spinning en los ratos libres. Todo ello en la cárcel que es modelo de Bogotá.

¿Qué me está diciendo, heñora, que no se lo puede creer?
Pues eche un vistazo, coño.

http://www.tercerainformacion.es/spip.php?article12904




La Modelo, la prison de Bogota.
Tony Comity Productions. 2002

Colobombia

Bagatela
Jorge Caballero. 2008

Qué horror, ya casi no me acordaba de ese tonito de los "doctores" colombianos. Lo he recordado al escuchar el discurso del sinvergüenza del juez este. Es que no se pierdan lo que dice antes de dictar sentencia: "Yo hice un libro en el año 2003, y allí decía que el 60% del pueblo colombiano es pobre", y fíjense, por dios, en las modulaciones, las inflexiones, el regusto de estar oyéndose a sí mismo. Cuando lo que en realidad está haciendo el gran hijo de puta es condenar a dos tipos a muerte. Porque la muerte es, sin ninguna hipérbole, la cárcel de Bogotá. Para el 60 % de los que son pobres y no tienen con qué alquilar un cuarto, comprar un plato de comida, o pagar el impuesto por portar un arma de fuego entre rejas.

Colombia está llena de estos doctores, autoridades de pacotilla que escriben libros y hablan así, encopetados, mientras el pueblo los reverencia como a sumos sacerdotes: "doctor Giraldo", "doctor Ospina, su mersé", "por aquí a la orden". Ellos son, sin ninguna duda, los primeros culpables de la sangría de su pueblo.

Pero ojo, cuidado con el que se atreva a pensar "muerte a los doctorsitos". En Colombia sólo el hecho de informarte un poco y poner a temblar la autoridad de estos mequetrefes te puede costar bien caro:

http://www.rebelion.org/noticia.php?id=100967

Fantasma

Hace unos meses vi en una de estas páginas de contrainformación (no sé si Indymedia o La Haine) cómo ponían a caer de un burro a la Naomi Klein. Estaban hablando de las revueltas en Atenas en el primer aniversario del asesinato de Alexandros Grigoropoulos, y contaban cómo la gente, desde un centro okupado, luchaba por reorganizarse y escapar de la brutal represión policial, mientras la Klein, allí mismo, "se dedicaba a vender sus libros."

Yo había seguido mucho a Naomi Klein. Incluso más que la Mazagatos a Vargas Llosa, porque en realidad había visto un documental suyo, aquél sobre la ocupación de fábricas en Argentina (La toma, 2004). Y la verdad es que me había gustado mucho. Pero también es cierto que hasta esta The Shock Doctrine no la había conocido en todo su esplendor, con su traje de chaqueta y su media melenita.

A nosotros, por nuestra cultura, nos cuesta mucho comprender esa moralidad anglosajona, ese estado positivo de mente por el que es lícito comer la oreja a la gente desde un púlpito sin sentir vergüenza propia, siempre que la prédica se haga, eso sí, desde el sacrificio, el esfuerzo y la honradez, que para el caso de Naomi viene de la convicción de que así puede ayudar a cambiar el mundo. Y si de paso, al cambiar el mundo, ganas tu propio dinero, tampoco es ninguna deshonra.

Yo, más que analizar esa actitud, me pregunto si ese repudio nuestro a los predicadores, a los egos sublimados (¿igual da que sea Michael Moore que Al Gore?) viene por un lado bueno, o sea de un inconsciente colectivo de madre y padre anarquista, genuinamente hispano y libertario, o por un lado malo, por esa necedad nuestra de pueblo mojigato, ignorante, incapaz de leer biblias por sí mismo, pero a la vez impelido a poner verde al que se atreva a enseñarle. En definitiva, me gustaría saber si ese individualismo nuestro por el que se nos conoce a la legua cuando salimos, viene de una bonita tradición antiautoritaria, o simplemente de nuestro pasado bárbaro, que ahora, convenientemente adaptado a los tiempos que corren , nos permite tragarnos como pocos otros pueblos este capitalismo voraz de soledades colectivas.

Es muy probable que sea un poco de las dos cosas, sí, pero a los maniqueos no nos valen esas respuestas. Y aparte de eso, a esa gringa pija de la Naomi Klein que aparece en el documental The Shock Doctrine (2009), sí hay una cosa que rebozarle, o que me diga, preguntarle en justicia: cuando al final de la peli apareces entre las masas que acudieron a la investidura de Obama y nos intentas equiparar el "Yesgüican" con la verdadera rebelión de los pueblos sometidos, ¿no te haces inmediatamente tú cómplice de las farmacéuticas, las compañías de seguros, las petroquímicas que financiaron la campaña del asesino Obama? ¿No serán tus libros y tus pelis un producto más manchado de mierda, por no decir de sangre?

Entre Rumsfeld y Klein, entre Al Gore y Moore, obviamente hay que querer a los segundos; pero a la postre, al final de los finales, ¿no serán más dañinos Klein y Moore, no serán ellos como las bolsas biodegradables del Carrefour, una forma de disolver envolviendo?

Michael Winterbottom

The Shock Doctrine (2009)

Azar

Quien se lee a sí mismo encuentra
faltas de ortografía, faltas
de transparencia, faltas
de las que nació el tiempo
sin vos, donde
la falta era uno

Juan Gelman. Desva-ríos. Málaga: Endymion, 2009

Olivier Dury
Mirages (2008)

Basilio Martín Patino

Vaya por dios, un director más que sumar a nuestra triste lista de estómagos agradecidos a la democracia y al estado de derecho.

Habíamos visto tres documentales maravillosos de Martín Patino, pero claro, hechos en el primer lustro de los años 70: Canciones para después de una guerra (1971), Queridísimos verdugos (1973) y Caudillo (1974). Ayer se nos ocurrió ver una película de ficción suya: Octavia, del año 2002.

¡Qué cosa más pedante, cursi y ridícula! Es como si le hubieran dado una cámara a un catedrático de historia de estos casposos, y le hubieran dicho que contase una historia profunda. Obviamente el catedrático te contaría su vida, adobada con mil referencias, sentencias, adagios, lagrimones. Crearía a un superhéroe superpedante que sería lo que a él le hubiera gustado ser en la vida: un señor ecléctico, al que los palos de la vida le han hecho sabio, políticamente sensato al tiempo que crítico y sagaz, pero no por ello menos valiente. Valiente gilipollas.

Pero la duda que me surge es mucho más cruel. Los documentales de Martín Patino, recogidos en los tiempos de Franco, hoy se nos venden como "hechos en la clandestinidad". De verdad son documentos inolvidables, valiosísimos, que sorprende que pudieran haberse grabado estando el momio todavía vivo. Pero el tipo los hizo, y uno se pregunta de qué pie cojeaba el tal Martín Patino para poder entrar como Pedro por su casa en archivos, filmotecas del Régimen, domicilios de verdugos...

De hecho, cuando acabé de ver Queridísimos verdugos me quedé desconcertado un buen rato. Yo decía, ¿pero este tipo era uno de ellos, o era un cínico? Los extras del DVD me sosegaron: el autor había elegido ese tono maiestático para no levantar sospechas y poder conocer en profundidad el vil tema del garrote vil. Luego he visto un documental suyo para la televisión andaluza que se llama El grito del Sur, hablando de lo que pasó en Casas Viejas durante la República. El tono es otra vez imparcial, pero esta vez del año 1996. En 2002 el tono ya es directamente subnormaloide.

El egocéntrico no nace, se hace, eso es evidente. Igual que el amigo de la Transición y el vendedor de estados de derecho y valores democráticos de hoy pudo haber sido una persona comprometida en tiempos más feos. Pero de algún componente estúpido sí que tienes que ser portador durante toda tu vida para que tu lengua llegue a lamer un día tu propio culo, así de forma tan evidente. Supongo que es el mismo afán que en un momento dado te haría levantar la mano o cantar el cara el sol, pero de mentirijillas.




Basilio Martín Patino
Octavia (2002)

El amigo americano

Wim Wenders
The American Friend (1978)

Javier Rebollo, cine en muchas dimensiones

Estas escenas con música, especialmente la última, me recordaban mucho al Winterbottom de Wonderland (1999), las mismas cuerdas que se van tensando en una historia cotidiana...

De verdad fue un gustazo ver ayer la última peli de Javier Rebollo, y comprobar que la escuela de los directores "íntegros" (Jaime Rosales, Guerín) sigue dando guerra a los "callejeros", y a los corrompidos, de los que ya hablamos un día. Además, qué chula esa tradición de hispanos cuidadosos que saben rebuscar en las ciudades detrás de faronis, quijotes, vividores tristes que un día se levantan de la cama y deciden salir a buscar la gloria...



Javier Rebollo
La mujer sin piano (2009)

Nacimiento

Birth
Signe Baumane (2009)

Fantasma

Lisandro Alonso
Fantasma (2006)

Tobi, Ricky, demonio de niños con alas

¿Se imaginan una mezcla de Parque Jurásico y Verano azul?

Pues sí, aunque no se lo crean, eso es la última película de François Ozon. Cuando ya estábamos casi recuperados del trauma infantil que nos causó Tobi (Antonio Mercero, 1978), aquella peli que nos dejaban ver nuestros padres pensando que era de niños, aquí nos viene el "remake" franchute, 31 años después. Bueno, más que franchute, americano, porque los efectos especiales y la musiquita mientras el niño se echa a volar por enésima vez, más bien recuerda a Cariño he encogido a los niños o cosas así.

Vamos, que hasta siempre, François Ozon, fue un placer haberte conocido.




François Ozon / Antonio Mercero
Ricky (2009) / Tobi (1978)

Di lo que quieras, Nenuca

Basilio Martín Patino
Caudillo (1977)

Albania

Gracias, Ro,
El viaje por Albania estuvo bien, interesante, pero sobre todo tranquilo. Es un país que parece despoblado, viejuno, la gente joven debió marcharse toda a hacer fortuna por Europa y sólo quedan los mayores, que se encargan de invertir la pasta que les llega de fuera comprando mercedes, construyendo apartamentos y montando "lounge bares" que siempre están vacíos.

Aunque hace trece años que una revuelta destruyó todos los bancos, y "sumió al país en la anarquía" (como dicen en las guías de viaje), hoy está lleno de ellos, y de casas de apuestas, y de tiendas de móviles, mientras que las carreteras son un desastre total, se ve todavía gente yendo a llenar garrafones de agua en camiones cisterna y cosas por el estilo. Las migajas del comunismo y las del capitalismo, vamos. Ya te seguiré contando.

Coca cola doble es mucho más

Basilio Martín Patino

Canciones para después de una guerra (1971)

Vivir de pie

Valentí Figueres.
Vivir de pie. Las guerras de Cipriano Mera (2009)

La criada

Josep Losey

The servant (1963)

Recetas de cocina II: cabrito

Lisandro Alonso
Los muertos (2004)

Recetas de cocina I: armadillo a la sal

Lisandro Alonso.

La libertad (2001)

Problemas de la época

Lisandro Alonso

Los muertos (2004)

¿Titina?

Mika Kaurismäki

Rosso (1984)

La vie de bohème

Aki Kaurismäki

La vie de bohème (1992)

Queridísimos verdugos

Basilio Martín Patino

Queridísimos verdugos (1974)

La cabina

Antonio Mercero

La Cabina (1972)

La borrachera de Trapero

A propósito de eso, una vez alguien en Brasil me contó que Walter Salles era el hijo de uno de los banqueros más importantes del país, el dueño del Banco do Brasil o algo así. Nunca he intentado confirmar esa información, pero en todo caso me parece bastante raro. Porque precisamente la evolución del cine de Walter Salles lo que da a entender es precisamente lo contrario. Su carrera parece la típica de un director joven con talento y sin un duro (O primeiro dia, 1998) al que el dinero y la fama le van anquilosando hasta acabar contando historias holliwoodianas, llenas de violencia gratuita o de lágrimas gratuitas o de estupidez de alto presupuesto (Diarios de motocicleta, 2004). Un Sergio Cabrera, vamos, un Mercero, un Saura, un Cuerda... la estela que dejó el fin de la censura aquí en nuestro país es infinita.

Bueno, pues Pablo Trapero parece estar en medio de ese mismo proceso de aburguesamiento. Y es una pena, con los momentos felices que nos hizo pasar en el primer lustro de este siglo (Mundo grúa, 1999; Familia rodante, 2004; Naikor, la estación de servicio, 2001; El bonaerense, 2002). Es verdad que el cine suyo, básicamente una épica de los buenos sentimientos, es una cuerda floja de la que es muy fácil y muy comprensible caerse al abismo de la cursilería. Precisamente por eso él mismo habrá decidido pasarse a la moda del cine "matrixero" latinoamericano, más frío y más calculador en el sentido literal. Me refiero al estilo del Iñárritu de Babel o al de Cobrador, de Paul Leduc, ese cine de efectos especiales impecables, de narraciones dislocadas, de historias contadas en varios sitios del mundo y, sobre todo, de inversiones millonarias que deben ser recuperadas en las taquillas de ese mismo mundo globalizado. Sin embargo, yo creo que a un tipo con el sentido del humor y la capacidad de análisis de Pablo Trapero, hay que exigirle que no se venda con películas como Leonera (2008).

De hecho, el punto de inflexión en esa carrera de Trapero hacia el cine comercial me parece que está en Nacido y criado (2006), donde ya los efectos especiales y el sensacionalismo formal desplazaban al trabajo "documental" de los antiguos actores no profesionales, contadores de historias cotidianas. Por cierto, ¿saben quién salía en los título de crédito de Nacido y criado como coproductor? Walter Salles.

A ver si va a ser verdad lo que me dijeron a mí en Brasil...

Sacanagem

A eso me refiero yo cuando hablo de falta de honestidad. Contar una historia de Will Smith utilizando a muchachos de la favela es un gesto deshonesto. Vaya escuela de cine idiota fue a inaugurar en Brasil la dichosa Cidade de Deus...




Bruno Barreto

Última parada 174 (2008)

Nolo tengo dinares

Aki Kaurimäki

Leningrad Cowboys meet Moses (1994)

Lisandro Alonso

En las notas que hablan de cine, los críticos suelen escribir "film honesto", "una mirada honesta". Para no desgastar el adjetivo, y no malgastarlo, conviene ir a ver las pelis de Lisandro Alonso. O a "curiosearlas", como a él le gusta decir.

Se trata de un cine de verdad, humano, en el que no hace falta repetir que los límites de documento y ficción están borrados, porque eso, cuando el autor es honesto, ya poco importa. Desde la primera escena de Los Muertos, uno puede disfrutar de las hechuras limpias y sin prisas de los autores auténticos (Makhmalbaf, Reygadas...), esos que enseguida te transmiten su halo de seguridad o pachorra, la de saber que necesitan compartir contigo una historia y que detrás hay unas razones claras.

A los espectadores miedosos que ya no saben aguantar la mirada de un prójimo honesto y curioso, Lisandro Alonso les parecerá un director tedioso, desesperante. Para los valientes será un descubrimiento, un montonazo de esperanza.

Lisandro Alonso.
Liverpool (2008)

Puteros

Vaya, criticas a los demás por mezclar los temas y tú haces lo mismo.
Yo te digo lo que pienso de la legalización de la prostitución, que es lo mismo que le decía a C. cuando todavía tenía ganas de discutir con ella sobre el tema. Para mí irse con una puta es un acto de violencia, y cualquier tipo que lo haga tiene un problema serio en la cabeza, que es la necesidad de dominar y humillar a otro más débil, histórica, social y económicamente. No te voy a hablar de perpetuación del patriarcado ni de hostias de esas, te digo simplemente que no se puede pretender legalizar un “trabajo” que no desearías para tu madre ni para tu hermana porque te parecería una mierda de trabajo. Así de sencillo. Por supuesto hay que perseguir a los proxenetas, pero también a los puteros, porque esa necesidad de dominar y violentar al prójimo está en la base de la sociedad injusta en la que vivimos. Más que Pecés, Izquierdas Unidas y su putamadre, yo creo que cualquiera que conserve cuatro ideas y que esté a disgusto en la sociedad de mierda que hemos heredado, tiene que estar en contra de la prostitución. Los que ya han perdido esas ideas son los que yo llamo reformistas, que es un eufemismo para no decir cobardes. Y en cuanto a lo que hacemos o dejamos de hacer los que pensamos así, es muy sencillo: cuando sentimos esa “necesidad fisiológica” como decís vosotros y no tenemos con quién echar un polvo, nos cascamos una paja.
Hala, un abrazo

(...)

Pues sí, más débil. Por ser mujer y por ser pobre, o, si prefieres (más a tu estilo), por estar sometida a un sistema patriarcal y capitalista que le obliga a chupar pollas para subsistir. Yo creo que estás muy desubicada con el tema de las hetairas. ¿Cuántas putas miserables, cuántas maritornes ha habido en la historia (y sigue habiendo) por cada hetaira, por cada puta fina? Sin ir más lejos, cuando tú sales por Madrid con la furgoneta, ¿qué ves?, ¿putas suecas o canadienses? No señora, lo que ves es putas africanas, putas rumanas y putas latinoamericanas.

(...)

Bueno, mozos, pues ya que empezamos, me apetece seguir discutiendo. A mí la dignidad sí me parece una cuestión objetiva, y creo que la gente digna, cuando discute, lo hace con la esperanza de convencer al otro. Con una monja, un cura o un testigo de Jehová, jamás me pondría a discutir, porque además de seres infinitamente degradados, soy consciente de que jamás podría convencerles. A esos sí me toca respetarlos, por cojones, mientras tenga que convivir con ellos. A vosotros no, os voy a faltar un poco más al respeto.

A ver, P., contéstame a una pregunta, por favor. Insisto en lo mismo. En el caso de que tu madre o tu hermana no tuvieran más que dos salidas profesionales, ¿tú qué preferirías que fueran: peonas o putas? Te lo pongo más fácil: ¿qué preferirías, que pasasen fríos y calores diez horas al día, cargasen pesos y tuvieran dolores de espalda una noche sí y otra no a cambio de 1000 euros de calderilla que le sobra al chulo de su patrón, o que se dedicasen a chupar pollas a señores respetuosos, como dice S., a cambio también de la misma cantidad de su dinero extra?

Yo preferiría que fueran obreras, porque, aunque las dos cosas así planteadas me parecen formas de esclavitud parecida, la segunda me parece todavía peor que la otra. En condiciones normales, comparar el trabajo de un obrero de la construcción con el de una puta creo que es una hipocresía, porque, en igualdad de condiciones, chupar pollas siempre va a ser mucho más humillante que poner ladrillos, te hayan educado en los valores cristianos, budistas, o en los marcianos. Y pensar que habría que legalizar la prostitución para que ciertos hombres estuviesen menos frustrados en sus vidas, sencillamente me parece una calamidad.

A S. le preguntaría otra cosa. Mira esos japos que pagan pasta por destrozar con un bate de béisbol una habitación amueblada. Algunos, los más animales, estoy seguro que también pagarían dinero por partir la cara a otra persona, porque les quitaría su estrés y su frustración, como dice P. Además, está claro que habría mucha gente dispuesta a darles el servicio a esos yupis agresivos a cambio de dinero que les ayude a mejorar su situación económica. ¿Habría que legalizar (o autorizar colectivamente, para no hablar de leyes impuestas) la recepción voluntaria de hostias como actividad laboral remunerada? Oye, si ellos quieren... Y si son pobres, pues que se jodan.

Yo creo que detrás del discurso de la suspensión del juicio crítico y el respeto a la voluntad de los otros, aunque esa voluntad implique una injusticia evidente, lo que hay es siempre una cierta actitud pragmática y cagona.

(...)

Pues mira, ya que hablas de militares, yo para ellos no exigiría nunca derechos laborales, se los suprimiría todos. Y ya que mencionas a los "sparrings", mayormente hispanos y negros de los suburbios de Estados Unidos; a los que los seleccionan y entrenan los denunciaría públicamente. Y a los que se benefician del negocio del boxeo también. A los "sparrings" les daría la oportunidad de hacerse fuertes, pero no promocionando su trabajo, sino volviendo su fuerza contra los verdaderos causantes de que les tocase nacer en un barrio pobre y marginado de Estados Unidos, porque esos tipos (los gobernantes, los empresarios, los prestamistas) son tan mafiosos como los que los han reclutado y entrenado para dejarse dar de hostias en público.
Para mí, S., con los pies tan fuera del tiesto como tú quieras, chupar pollas para vivir es algo humillante. Y para que veas que no tiene que ver con ningún tabú religioso sobre el sexo, te diré que cuando paso por la Calle Montera siento la misma rabia y la misma vergüenza de ser humano que al dar la vuelta a la esquina por Gran Vía y ver un tipo limpiando las botas de señorones trajeados. Porque lo que veo es gente extranjera, de países jodidos, agachados frotando la mierda de gente con más privilegios que ellos. Y porque veo que el placer que sienten esos señores de traje no es el de ver sus zapatos brillantes o sus pollas descargadas, sino el de ver a otra persona agachada y humillada delante de ellos.

Boda peruana

Menos mal que de Claudia Llosa vimos primero La teta asustada y no Madeinusa, porque si no creo que nunca nos hubiéramos reconciliado con ella. Ahora habrá que esperar a la próxima peli para condenarla o admirarla, así de la forma que hacemos los maniqueos.

Cuando estrenaron aquí La teta asustada, confieso que fuimos con toda la mala leche del mundo (nunca mejor dicho), con la armadura calada hasta las cejas para librarnos de los esupitajos de ese engendro intelectual que es su tío Mario Vargas. Pensábamos que si las ideas de Claudia estuvieran muy lejos de las del doctor honoris causa por la Universidad de Georgetown, jamás hubiera podido hacer una peli en Perú, y que algún sentido homenaje a su tío Gilito nos acabaríamos comiendo. Además, estábamos convencidos de que la película sería una mierda formal y una cursilada de historia (tipo las del susodicho literato), y en eso fue en lo que más nos equivocamos.

La teta asustada nos pareció una obra maravillosa, con una narración inteligente, original, una fotografía preciosa y una historia en absoluto trivial. Sus ramalazos "huachafos", como dicen ellos, sí que tenía (el personaje empalagoso del jardinero fiel, por ejemplo), y en su discurso ideológico es verdad que había algo un poco ambiguo: al principio, cuando se refiere a la violencia en las zonas rurales, nos temíamos lo peor (Abigaíl Guzmán otra vez en traje de preso y los indios arguedianos esperando cabizbajos la llegada del orden, el progreso, y el desarrollo global). Sin embargo, el reflejo de las miserias de los barrios del extrarradio de Lima, con sus dosis de humor y de humanidad, y la denuncia del expolio de la cultura indígena por parte de la oligarquía blanca, compensan de sobra esa primera impresión. Y sobre todo, la belleza y la sinceridad del relato hicieron que nos tragáramos nuestros prejuicios y nos fuéramos a casa con una radiante cara de satisfacción.

Ayer por la noche vimos la primera obra de Claudia Llosa: un verdadero desastre: una historia ñoña, repetitiva, unos actores desastrosos y ese paternalismo racista que tanto asco nos da. Exactamente lo que hubiéramos esperado de La teta asustada, de no haber sido porque La teta asustada resultó ser, tres años después, una película excepcional.

Teoría de la conspiración, según Lutz Dammbeck

Lutz Dammbeck

Das Netz (2003)

El árbitro

L'Arbitro

Paolo Zucca (2008)

Una buena mamada

Soo-il Jeon

Himalayaeui sonyowa (2008)

El despido (versión Pablo Trapero)

Pablo Trapero

Mundo Grúa (1999)

Cruzando el río Karún (Irán)

Merian C. Cooper, Ernest B. Schoedsack

Grass A nation's battle for life (1925)

El despido (versión Kaurismäki)

Aki Kaurismäki

I hired a contract killer (1990)

El crédito

Aki Kaurismäki

Kauas pilvet karkaavat (1996)

Fight for the Children

Palindromes

Todd Solondz (2004)

¿Quién baila mejor: Ava Gardner a los 32 años o una vieja octogenaria de Badajoz?

Uno siempre tiene que aparecer como el intolerante o el déspota cuando comenta delante de un grupo de amigos o conocidos que no consume cine de Hollywood, ni escucha música rock, ni pop, y la cara suele ser de aburrimiento o de risa las pocas veces que le dejan a uno explicar que es una cuestión de conciencia, porque el cine norteamericano y la música anglosajona son, para él, la principal arma de imposición de un pensamiento global único, borrego y acrítico, mucho más incluso que las invasiones militares, los tratados de libre comercio o la manipulación de los medios de comunicación de masas.

En los raros casos en que alguien un poco sensible quiere entrar al trapo de la conversación, el alegato suele ser el mismo: ¿y el cine clásico americano?, ¿y John Huston, no has visto ninguna peli de John Huston?, ¿no sabrías decirme un solo verso de Bob Dylan? Y uno encima acaba quedando como ignorante: ¿Bob Dylan no era ése que salía promocionando la Expo de Zaragoza?

Bueno, pues el otro día, saltándome mi estricto régimen, y un poco apechugado por ese sentimiento de ignorancia que a mí se me vuelve culpa, me fui a la Filmoteca a ver una peli de Joseph Mankiewicz: La condesa descalza. No me negaréis que Mankiewicz es uno de esos popes de la cultura norteamerciana que deberíamos consumir aunque seamos críticos, uno de esos autores que supuestamente hacen dinamitar el sistema desde dentro del sistema, un espíritu libre y cínico viviendo en el mismísimo "nido de la perra", como dicen los colombianos. Yo, además, me repetía a mí mismo que aquello no entraba en la categoría de cine de Hollywood, puesto que en aquellos primeros 50 todavía el Hollywood gringo competía casi en igualdad de condiciones con la Cinecittá de Roma, o incluso con la industria mexicana.

Allí estaban, por supuesto, esos señores de chaqueta de pana y gafas de pasta, protagonistas potenciales o reales de sesudas tertulias de cinéfilos, hombres cultos y cultivados, y muchos de ellos, a buen seguro, orgullosamente "de izquierdas". Y allí hicieron sus corrillos a la salida, compitiendo a ver quién decía con admiración más grande: "¡qué gran recurso el del cine dentro del cine!", "¡qué genialidad la de los flashbacks!", y, aparte de todo, "¡cómo estaba Ava Gardner, cómo trabajaba!".

Y yo me fui a casa preguntándome si de verdad esos señores se creen lo que dicen, si no se han fijado mínimamente en el desastre de bailecito flamenco de Ava Gardner (que hoy en día si lo hiciera Paris Hilton, por ejemplo, protagonizaría todos los zappings de risa), si no se preguntan qué significa que María Vargas y los condes de Torlato-Favrini hablen para sí y entre sí en inglés. ¿No ven que frivolizar las culturas ajenas es el mejor arma para homogeneizarlas y absorberlas? ¿Pero cómo no se acuerdan de que Calderón de la Barca ya usaba los flashbacks y el gran teatro del mundo para distraer a los sensibles y vender su Imperio a las masas?

En definitiva, me preguntaba si esos señores cultos no se habrían planteado nunca boicotear, aun a costa de sus recuerdos, esa fábrica de propaganda que es el cine de Hollywood, desde su nacimiento hasta hoy. Porque yo sí, yo de momento pienso seguir haciéndolo.

teatro

Vaya por dios, puñetero congreso.
La verdad, me suena mejor lo que propones de la Sala Tis o Tris, que no sé dónde está, por cierto. Aunque corremos el riesgo de comernos un mierdón de campeonato, ¿no?
La verdad, y que no te suene pedante, pero últimamente se me están quitando las ganas de ir al teatro. Los espectáculos más "comerciales", tipo el Español, el María Guerrero, o el CDN (mira que no te hablo de musicales ni nada por el estilo, ¿eh?), no me interesan mucho. Además, no estoy dispuesto a pagar 20 eurazos por ver un clásico tipo La casa de Bernarda Alba, o, más delito, una obra nueva con todo el márketing de las instituciones. Mira, esta semana tenían en el Circulo de Bellas Artes una que sonaba bien, Sótano, pero es que costaba veintipico euros la entrada. Así que ya puede ir la puta madre del consejero de cultura a verla.
En definitiva, que a mí personalmente me interesa más lo que hacen en otros sitios como Cuarta Pared (están poniendo todavía una que se llama Siempre fiesta, que me encantó, ¿eh?, pero joder, llevan cuatro meses con ella, supongo que por falta de presupuesto). En Triángulo vi una buena, aquella de Mejorcita de lo mío que me recomendaste tú, y luego otra parecida, bastante chula. Después he seguido yendo otras cuatro o cinco veces por lo menos, porque está ahí al lado de casa, y no he visto más que caca (y una obra de teatro caca de aficionados que se creen guays ((y no te dés por aludida, ¿eh?)) es lo peor que hay en el mundo, mucho más que una peli caca o un concierto caca, no me digas que no).
Así que ya no me apetece ir a la Sala Triángulo a no ser que sea algo que me recomiende alguien muy recomendable. Lo mismo me pasa con el Pradillo y el Lagrada, que he ido una vez a cada uno y me han regalado un bodrio cursi como para no volver en la vida. El Alfil es más para reírte un rato mientras sales de cañas, pero yo la verdad es que no disfruto mucho con ese tipo de teatro: los de Yllana son tan así que la última ya la estrenaron, te lo juro, en un centro comercial, y la Utopía de Leo Bassi me pareció una payasada nunca mejor dicho, muy poco currada y, a su manera, también muy comercial.
En la Casa Encendida a veces hacen cosas chulas, tipo performance, y además es baratísimo, pero también se pasan de snobistas y de paletos, que son dos cosas que se pueden ser perfectamente a la vez, ¿no crees?. Lo mismo supongo que pasa en esas salas como la Artespacio Plotspot o como se diga: una vez estuve en la puerta, está por ahí en una paralela de la Gran Vía, y no nos atrevimos a entrar, porque parecía una secta eso...
O sea, que las salas pequeñas, a las que puedes ir por un precio razonable (hasta 12 euros a mí me parece normal, y con lo de la Taquilla Último Minuto se pueden conseguir muchas entradas por ese dinero y por menos) son una lotería en la que no arriesgas muchas pelas, pero sí la paciencia y el buen humor de una noche agradable de fin de semana.
Y las salas grandes, tendrán actores estupendos, luces bonitas y textos famosos, pero ahí los que no arriesgan nada me parece que son los programadores, y el teatro yo entiendo que tiene que ser algo más trasgresor, más valiente.
Ya me dirás tú cómo lo ves, artista.

Un besete,


Fávila

Nobel

Hola, Mr. Johnpez,
¿Qué tal va tu vida? ¿La salud, las clases, la tesis? ¿Qué es eso de llamarse a uno mismo "comepingas"? ¿Hay algo que no me hayas contado en todo este tiempo? ¿Debo preocuparme, o es simplemente el hábito ése de flagelarse y humillarse en público propio de los javerianos?
Ya te tengo encontrado en el Skype, y en el Gmail, aunque me faltas en el Messenger, el Facebook (en buen caleño Carelibro) y el Chupilerendi Friends (este no existe, pero debería). Ahora sí que no te libras de mí.
Los quehaceres de mi vida que te cuestionas siguen inmutados. Vengo por la mañana a la universidad, a ordenar papeles, por las tardes doy unas clases privadas los lunes y los miércoles, martes y jueves voy al gimnasio, y el resto del tiempo lo dedico a consumir pelis, conciertos y obras de teatro esperando a que llegue el fin de semana o en su defecto esa revuelta que por fin nos libre de dios, de los explotadores, de los burócratas y de los políticos-guerreros como Obama.
¿Que qué me parece el Premio Nobel de la paz a Obama? ¿Y tú me lo preguntas, mientras clavas tu iris en mi iris azul (la pupila es siempre negra, diga lo que diga el idiota de Bécquer)?. Tú mira un poco para arriba, milord, allí desde tu montaña pensativa. ¿No escuchas el zumbido ése del helicoptéro MH-60G, escupiendo Cosmo-Flux 411F sobre las huertas, los animales y las cabezas de los niños y de los embriones de tu pueblo? Hazle así señas con la mano y dile que venga. Pregúntale al piloto, con tu buen acento de Ohio, pero a voces: "¿who sends you, buddy?" Verás cómo te contesta "Mr. Obama, flamante premio Noble de la Paz."
Espero que, aparte de esa afición enquistada por hacer preguntas tontas, todo siga yendo bien por tu pequeña Colombie, y más concretamente en la parte de la Colombie que afecta a tus vértebras y a tu corazón de buen humano.
Te mando un abrazo, hasta que cruja eso,
Chau,

Favila

Coimbra

Hola, Harta,
Acabo de chatear con D. sobre los planes findesemánicos, y cuando le he comentado mi idea chupilerendi de visitar Coimbra y verte a ti en pijama, me ha dicho con esa sabiduría que le otorgan sus estudios aeroespaciales y su entrenamiento en el ámbito la teledetección orbital: "¿estás loco, chaval, no ves que Coimbra está a 300 kilómetros? Vamos a Cascais y punto." Yo de verdad no recordaba que estuviera tan lejos, pero siendo así, creo que va a ser jodido que vayamos.
En realidad, a mí nada me haría más feliz que 300 kilómetros por carretera secundaria portuguesa, parando a sacar fotos a las viejas y a los tontos de las fuentes de las plazas de los pueblos, pero creo que a Ruto (D. & N., la parejita, se llaman así en conjunto) y Clavijo (Dan, que también va) les molará más ver infraestructuras, puentes, pizzaburguers y discopubes.
Bueno, yo me quedo con tu teléfono bien apuntado, por si acaso se nos logra ir hasta allí. Pero ni se te ocurra preparar merienda (aunque te agradezco un montón el detalle), que lo más probable es que no vayamos.
¿Tú no te acercas por Lisboa?

Favila

P.S. Los pulgones no mataron a mi cebollino. Fui yo que en un momento de ira y odio insecticida decidí podar a vida o muerte mi plantita, su sustento, y el cebollo prefirió expirar a intentar de nuevo la vida

Yuhuu

Hola, Componendas,
¿Qué tal va esa vida?
Por delante mis perdones por no haberte felicitado los años. Mira que me lo tenía apuntado por ahí para darte la sorpresa otoñal y luego mierda, se me pasó.
Bueno, pues tienes que comunicarme las fechas de la función en Alcalá. Allí estaremos arropándote y jaleándote, faltaría más. Luego cogemos el cercanías y venimos a tomar unas cañas por el centro con los de tu compañía. Mira que yo con el nieto del sacristán de mi pueblo y la exnovia del amigo de mi exnovia me voy por ahí hasta la hora que haga falta, aunque sea día laborable.
Por el email que mandaste al colectivo trompetero, veo que sigues ejerciendo de Supermummy y practicando el multitasking y el correteo por la cuerda floja del espacio-tiempo. A ver si se obra el milagro otra vez y conseguimos arreglar una fecha para vernos sin tener que esperar otro año al turrón.
Y no te hagas más la mecanoclasta, ¿eh? Que ya sé yo que últimamente adjuntas archivos como churros y refrescas venga y venga de pantallas con el F5.
Es broma...
Venga, un beso, ya me cuentas lo de las fechas.


Favi

Pregunta sobre gravitar

Estimados,
Una joven recientemente afectada por la fiebre gravitacional que asuela el mundo, me ha formulado por vía electrónica la siguiente duda:

Tengo una especie de reflexión. He estado pensando (...), y quisiera comentarte lo siguiente:
Un ejemplo:
Una persona dice: "hola"
Y otra contesta: "otra vez"
Persona 1: "hola"
Persona 2: "otra vez"
Persona 1: "hola".

Pues bien, la persona 1 ha dicho "hola" tres veces y lo ha repetido dos, no? Ha gravitado la persona 1?

Yo sospecho que en dicho ejemplo el interlocutor 1 no gravita. Sin embargo, le he dicho que no tengo otorgadas competencias para resolver su pregunta, pero que la trasladaré al legislador del ramo, o en su defecto al Comité Legislador Provisional que se forme para proveer de una respuesta a esta persona.

Un saludo,
¡Un saludo!
¡UUUUNNNNN SALUDOOOOOOOO!

Ernesto Favila

(...)

Bueno, pensándolo bien, no es tan fácil. Quizá las dos personas podrían estar gravitando. ¿Pueden dos personas gravitar en la misma conversación?
En cuanto a los otros dos apuntes o quisquillas que me formulas, el primero se desapunta solo, y para el segundo debería recordarte que te dedicas a reciclar la caca de la gente para convertirla en dinero para los empresarios amigotes del presidente de la Junta, por lo que habría que llamarte Rey Midas de la Biomasa, o directamente Rey Mierdas.
Sigo apelando al Tribunal Legislador de la Gravitación,

EF

(...)

Que me desmienta el legislador, pero yo creo que lo del astronauta sería más un caso de Gravitación Agravada o Gravitación Grave.
Todo se debe a un problema etimológico impuesto por el Puto I., que llamó "gravitar" a lo que debería haberse llamado "gravear", "agravar" o simplemente "hablar más grave".
Aunque visto cómo se van quedando las cosas suspendidas en el aire, a lo mejor no estaba tan mal puesto el nombre...

Fav

(...)

Así pues, y a falta de una resolución firme acerca del problema del astronauta, podemos concluir que:

1. Dos elementos pueden gravitar simultáneamente en el trascurso de una conversación, independientemente de su condición de emisor y receptor.

2. No se puede gravitar individualmente.

3. La gravitación es un fenómeno eminentemente auditivo, y precisa de que el canal de comunicación soporte las ondas sonoras.

4. Urge diferenciar el acto casi fisiológico de la gravitación verbal del mero hecho de hablar en mongol.

Solicito al Consejo validación formal de esos cuatro postulados, y nuevas deliberaciones acerca del problema del astronauta. Además, me gustaría introducir una duda que me asalta desde hace tiempo: ¿cuántas veces hay que repetir lo dicho para que se produzca una gravitación completa? Yo siempre he defendido que dos, SIEMPRE HE DEFENDIDO QUE DOS, ¡¡¡SIEMPREDEFENDIDOQUEDOS!!!, pero según la literatura consultada parece que ya se acepta una repetición como gravitación plena. ¿Podemos llamar gravitación a secas una repetición simple de lo dicho en tono más grave, o es preferible discriminar la gravitación simple de la múltiple? ¿Se puede repetir la gravitación "ad infinitum", cual reverberación de campana en el aire seco del verano?

(...)

Total, que mucho ruido y pocas nueces.
Ni siquiera sabemos si se gravita a la primera o a la segunda, si el COREGRA es con sabor o sin sabor, ni si Stephen Hodge va a seguir haciéndoles el trabajo sucio a los hermanos Gorospe en la toma de decisiones de la Nueva SUGGOSPE, antes SUGUSPE, S.L., distribuidora de masticables.

Vaya puta mierda que sois.

Yo creo que como en general todos, excepto Dani, no sabéis ceñiros a un solo ceño, lo mejor será zanjar el tema de la gravitación y empezar a discutir otros temas más enjundiosos.

Por ejemplo:

- ¿Está buena la novia de P., o es fea?
- ¿Vamos a ir a Lisboa o qué?
- ¿Puede el Tridente Katakróker estar compuesto en un treinta y tres por ciento por un triste tío con una funda en el canino?
- ¿Debe decirse el Scavolini de Pésaro o la Scavolini de Pésaro? Porque nadie duda del género de la Knor de Bolonia, pero Scavolini parece como que quisiera tener cojones.

Un abrazo,

Favila

Gravitación

Hola, Tri,
Veo que el mono va haciendo estragos en tu conciencia. Pero tú sigue fuerte, que son sólo unas pocas semanas hasta que tu organismo esté limpio y purificado, y entonces verás los beneficios de tu decisión.
Y sí, he sido tío por segunda vez, y por segunda vez la bebé se ha puesto roja por culpa de mis barbas y me han prohibido volver a besarla. Es así el milagro de la vida.
En cuanto a tu sesuda pregunta, he de confesarte que no dispongo del feedback ni del background ni de la jerarquía suficiente como para responderte. Sin embargo, y siempre que me des tu permiso, puedo tramitar por la vía extraordinaria tu duda al Comité Legislador, que en poco tiempo te hará llegar una respuesta.
Avísame con tu sí.
Un beso,

Fav

¿No te aburres?

Kaurismaki

P.S. Cuando estés viendo la aurora boreal (amanecer en la zona boreal amanece siempre, con lucecitas rosas o no) me haces un favor. Conjúgame el verbo "ponerla" para conjurar cualquier mala racha de sexo que me sobrevenga en el futuro. Te echas un buen tragazo de vodka perfumado con almizcle de alces, y le pones la cabeza en el hombro a mi amigo D., como Kaurismaki nos ha enseñado. Él te sabrá cruzar la mano por la espalda después de un rato, y no decir nada de nada porque en Finlandia hablar más de la cuenta tengo entendido que está muy mal visto.

Bikur Ha Tizmoret

Eran Kolirin (2007)

Offside

Jafar Panahi (2006)

Concursante

Rodrigo Cortés (2006)

15 días

Rodrigo Cortés (2000)

Simulacro perfecto

"La Ley de Difusión nos obliga a todos a tener una serie. Documentar nuestra vida. Autofabularnos. Generar contenidos. La idea es buena, el resultado estéril. El asunto es que todo el mundo está tan ocupado en imaginar, producir, montar y colgar su propia serie, que no le queda tiempo para ver ninguna otra cosa. La madre de todas las series, la madre de toda la Información es ahora la Expresión, la Confesión, la Celebración de la Existencia. El cine ya no es ninguna fábrica de sueños. Es un surtidor de telerrealidad (...) La obsesión por retransmitir, por comentar la vida de uno, ha acabado con la ficción. Si todo se muestra, quién quiere imaginar. La ansiedad por exponerse. Si no lo cuento, no está pasando. Si lo cuento es registrado, pero no sucede. Simulacro perfecto."

DRA. SMICHDT. "El anorak metálico". Diagonalculturas. Número 107
http://www.diagonalperiodico.net/EL-ANORAK-METALICO.html

A___to___ no me toques la pirola

Buenas noches, H-,
Me imagino que andarás por las calles de Teherán, bien tapadita el cuero cabelludo pero con los ojos, las orejas y la nariz muy fuera para captar todo lo que en dos años y medio no ha dejado de cambiar por allí. Espero que no hayas tenido ningún problema. O sea, que la policía no te haya pedido los papeles a la salida del metro, ni te hayan detenido por ser más blanca de lo normal, ese tipo de cosas que ocurren en los países incivilizados como el tuyo.
En todo caso, ten mucho cuidado con lo que haces. Sabes que me "preocupas", en el sentido más bonito de la palabra, que como siempre es el último:

preocupar.

(Del lat. praeoccupāre).
5. prnl. 'Estar interesado o encaprichado en favor de una persona, de una opinión o de otra cosa'

Yo acabo de enviar un email a la Asociación de Currantes Iraníes del Mundo para ver si me dan un contacto en Teherán. No sabes la ilusión que me haría matar dos pájaros de un tiro: conocer a un conductor de bus iraní y escribir una entrevista para ese periódico del que te hablé.
De todas formas, quería preguntártelo a ti antes, por si ves, o intuyes, que puede ser un problema. Sólo con que te imagines que te-nos puede causar algún lío, abandono la idea inmediatamente.

Y el Chouli Tour, ¿cómo va?
Ya me dijiste que esa touroperadora tuya es despótica, y que no atiende a razones del cliente. Pero a mí me sigue llamando mucho el Kurdistán, ese país donde la gente agarra a las cabras de dos en dos, como si fueran conejos.

Te voy a dejar ahora. Sé que estarás poniéndote como loca con el vibráfono de Cal Tjader, y no quiero entrometerme en tu trance.
Pero por favor no dejes de escribirme esta noche al llegar a casa o mañana. Me hace mucha falta saber que estás bien y ver un poco lo que tú ves.
Te mando un beso muy largo.
Te quiero mucho,


Favo



P.S. Te adjunto un bonito glosario, para que te ayude con las preguntas del tipo "¿Glosario qué es?"

1. Glosario (sustantivo masc.) Cosa que se pone al final de los textos para que las personas que no saben bien un idioma porque sus profesores de la universidad les hicieron perder el intéres obligándoles a leer a gente plasta del tipo Benito Jerónimo Feijoo y Jovellanos, se enteren de lo que se les está diciendo.

2. Cuero cabelludo (sust. + adjetivo calificativo). Pellejo, epidermis o cacho de piel que cubre el cráneo y del que nacen los pelos o pilosidades.

3. Pilosidades (sust). Pelos.

4. Captar (v.) Llevar o traer, indistintamente.

5. Matar dos pájaros de un tiro (expresión coloquial). Coger una pistola, fusil o revólver y disparar a dos enemigos tuyos de forma que, gastando una sola munición, te cargues a una parejita de ellos, para que el mundo te sea más ameno, feliz y la vida más agradable.

6. intuir (verbo). Interpretar las cosas bien, para poder salir corriendo a tiempo, o sea huir.

7. Despótica (adjetivo). Del latín DESPOTICUS. Dícese de la persona que no es capaz de potar, ni aunque le fuercen.

8. Vibráfono (sustantivo). Instrumento musical que tocaba Callen Radcliffe Tjader, Hijo, que fue el primer gran músico de jazz latino que no era latino, sino gringo gringo, pero que murió, dios sabe porqué, en Manila (Filipinas), que casualmente fue el lugar de donde eran el padre, o la madre, no me acuerdo, de Joe Bataan, al que hoy llaman el "Rey del soul latino" pero que en realidad es el puto "Batán del bugaloo".

9. Batán (sust.) "Máquina generalmente hidráulica, compuesta de gruesos mazos de madera, movidos por un eje, para golpear, desengrasar y enfurtir los paños". Yo tampoco sé lo que es "enfurtir", lo siento, pero sí sé que Sancho Panza se hizo pis y caca de miedo al escuchar el ruido nocturno de esas cosas de madera en el episodio del mismo nombre de la Primera Parte del Quijote.

9. Querer mucho. Es como amar, pero sin ser cursi, y como "querer", pero mucho, o sea sin pasarse, porque los castellanos somos así de tímidos y galanes.

10. Galán. Te lo explico otro día, hermosa.

Belén, pasteles de Belén

Hoy lunes 8 de junio, en el Salón de Actos de la Casa de América de Madrid, hubo una mesa redonda donde personalidades del mundo académico, empresarial y periodístico de España y Portugal, como Álvaro de Mendonça e Moura (embajador), João Marcelino (director del Diário de Notícias, Grupo PRISA), Belén Rodrigo (corresponsal de ABC) y Miguel Gil (administrador de Media Capital, más PRISA) daban su respuesta a la pregunta: "Portugueses y españoles, ¿somos tan diferentes?". Después de un ordenado repaso a los tópicos de siempre, el evento siguió con el reparto entre los asistentes (principalmente yupis en traje recomendados por sus empresas, y señoronas ociosas del Barrio de Salamanca) de copas de vino de oporto y unas bandejas con pasteles de nata, los mejores de Portugal según la presentadora del evento, que habían sido hechos por los presos del Establecimento Penitenciario (traducción literal) do Linhó, en Lisboa. Me dan muchas ganas de pedirles a los trabajadores forzados de la Cárcel de Lisboa que incluyan nuevos ingredientes en próximas ediciones del evento, porque su afán de superación, vista la mediocridad que había allí dentro, se nos hace francamente necesario.

Doctor Piga

Aupa, A.,
Qué detalle de tu parte. Pensé que te había tragado la tierra o algo.
Digo qué detalle porque al final por mucho que me hice el chulito no me atreví a limpiarme el culo con el título de doctor en filosofía, que en efecto me mandaron a casa y que en efecto le llevé a mi mamá con sonrisa de calamar. Pero estos documentos que con amor me envías, y en los que encima aparecen los nombres de los idiotas de mis compañeros, creo que por fin van a servir para cumplir con la promesa. No sabes la ilusión que me hace.
Bueno, ¿y tú qué tal? Ya veo que todo sigue igual, incluyendo tu párquinson digital.
Como te sigas retrasando con la venida a Madrí a lo mejor ya ni me encuentras por aquí. De hecho, estoy preparando las cosas para que cuando el PP (Partido de los Pobres) recupere el poder y retome su revolución proletaria, a mí ya me pille en algún paraíso fiscal del tercer mundo.
Cuéntame en qué ha quedado la situación y vemos las posibilidades que tenemos de coincidir.
Por aquí te esperamos, el doctor Piga y yo.
Un besote,

Favi

La Niña dos Peines

Hola, Tinina,
Dice D que gracias por lo de tío bueno. Que no esperaba menos.
El folleto del festival, al margen de tus problemas con las lindes, es descorazonador, y demuestra el declive de la música intrecética. El declive es tan inexorable, lo quieras o no, como la pérdida de pelo de Carlos Núñez. El día que se quede completamente calvo y ya no pueda recortar más sus fotos de portada en los discos, la industria del trisquel y la pandereta va a tener que empezar a mirar para otro lado.
En todo caso, un repasillo por el Myspace detrás de los grupos de abajo del cartel (la Orquesta de Merzhin Moon, por ejemplo) y el siguiente enlace (http://www.brasseriedebretagne.com/), me reafirman en la idea de que debemos ir.
Siempre que la cizaña que sembréis en la subida al Tupkal esté ya agostada para agosto, claro.
Un beso, que tengáis buen finde,

Favila

P.S. Por cierto, he oído hoy en el parte que la Audiencia Nacional va a investigar a un partido que se llama Nosequé Nacionalista Asturiana, porque tenía avales de los vascos de ANV. ¿No será el tu partido, no? A ver qué vas a cascar de nosotros cuando vayas delante de Garzón, hija de puta. Como me toque pedir asilo político en Irán te vas a enterar...

Cobrador. In God We Trust

Cobrador. In God We Trust es una película rara.
En la línea del Walter Salles menos cursi (O primeiro dia, 1998), o del Iñárritu de Babel. O sea un cine latinoamericano bien hecho, bastante comercial, sensacional, un poco frenético, que da la impresión de querer contar más cosas de las que el formato permite.
Pero con una salvedad curiosa. O yo estoy mal o Cobrador, de Paul Leduc, encierra una hermosa apología del terrorismo libertario. Es tan evidente que si la peli cayera en manos del juez Garzón y sus secuaces, Leduc debería empezar a buscarse escondite.

Allium schoenoprasum, puerrojunco

Esta familia Lop, no le deja a uno de sorprender.
Yo siempre se lo dije a M., que era un filólogo desperdiciado. Pero veo que su hermana también. Son muy bonitas tus palabras.
Pero bueno, tu profesión también puede tener alguna utilidad...
Te explico.
Yo tengo un minihuerto en mi casa de 24 metros cuadrados de Madrid, que es mi consuelo y mi alegría mientras no se me logre el salto a la vida campestre. Esta mañana me he levantado con un disgusto. Una invasión sin precedentes de pulgones en mi flamante plantación de cebollino. O yo estoy tonto, o esos bichos son capaces de nacer, reproducirse y volver a nacer en una noche. En todo caso, delante de mis narices tengo una auténtica marabunta de bichejos de esos que amenazan con comerse el resto de mis plantas.
He reducido el cebollino (en plena floración, el pobre) a su mínima expresión, pero muchos de los pulgones malditos sé que se han aprovechado de la orografía escarpada de mi tiesto para replegarse entre las raíces. Ahora mismo estarán organizando el ataque definitivo.
Como muchas de las plantas que tengo son cosas de comer y la casa mía y el planeta en general son tan pequeños, no quiero echar insecticida.
¿Tú conoces algún remedio alternativo?
Es que he oído de gente que pone mariquitas, o que usa extracto de colillas de cigarros. Y si eso es útil, ¿dónde coño encuentro yo mariquitas? Y si las encuentro, ¿se adaptarán al nuevo medio urbano, son todas devoradoras de pulgones, no sabrá raro un pulgón encebollinado? ¿No será mejor solución que vuelva yo a fumar?
Bueno, pues te agradecería un buen consejo profesional.
Ya me dices.
Un besote,


Favila

¡Menores en peligro de ejecución inminente!

Pues sí, Martx,
Creo que tienes razón en casi todo lo que dices.
A mí lo que me pasa es que estoy cansado de esa gente que dice preocuparse por los derechos humanos en Irán, en Somalia y en Korea del Norte, porque lo que he observado es que esas personas, en el fondo, lo que necesitan es reafirmarse y reafirmar a los demás en el mismo pensamiento único que nos transmiten desde la mayoría de los telediarios, los periódicos y las falsas redes sociales. Tragarse y ayudar a que los demás se traguen cosas como nuestro "estado de derecho", nuestra "calidad de vida", nuestras "libertades individuales". Obviar nuestras miserias señalando las de los demás, vamos.
O sea que al preocuparse por los derechos humanos en Irán lo que a mí me parece que hacen es olvidarse y ayudar a que no se piense en que aquí mismo se secuestran periódicos, se prohíben partidos políticos, se degrada y extorsiona al que es pobre y extranjero, se tortura en las comisarías… Y eso dicho por la ONU, que es una institución sin ninguna intención de resolver los problemas del mundo y ayudar a la gente sometida (¿No fuiste tú la que me contó lo que hacían los funcionarios de la ONU en Timor?).
En definitiva, mientras en la ONU se reprendía al Estado Español por sus violaciones constantes de los derechos humanos, los telediarios de aquí hablaban de la bóveda esa que hizo Barceló en Ginebra, y si estaba bien o no gastar tanto dinero en tiempos de crisis. Eso es cegar y engañar, y hay mucha gente interesada en que siga pasando: unos por seguir amasando dinero y poder, y otros por miedo, por madrecita que me quede como estoy, que en el fondo lo que también esconde es una necesidad de dominar al prójimo.
Obviamente no se puede comparar un linchamiento en una comisaría de Madrid con una mutilación pública, o el secuestro de una revista con una lapidación. Pero sí se puede comparar con mutilaciones, ahorcamientos y lapidaciones el genocidio que causan nuestras leyes migratorias, las que nosotros votamos cada cuatro años, por ejemplo. Porque nosotros también financiamos un Muro de la Vergüenza en Ceuta y Melilla, donde se acribilla a decenas de personas todos los años, y se condena al hambre, la sed y la muerte a muchos cientos, si no miles. Y también tenemos un Río Grande, seguramente más grande que el original, donde asesinamos por ahogamiento a varios seres humanos todos los días, simplemente por ser más negros y más pobres que nosotros.
Si no queremos ver eso, y preferimos fijarnos en lo que pasa en Irán, será por algo. Digo yo. Por eso me joden los emails esos de salvemos a fulanita en Nigeria, o a fulanito en la Cochinchina.
También es verdad que si no llega a ser por tu mensaje, nunca se hubiera puesto uno a organizar sus pensamientos…
No sé, otro día hablamos de lo de Oporto. Supongo que tú lo conoces mejor, pero a mí sí que me pareció que había dignidad en esos antiguos lobos de mar que se beben la vida en los bares guarros de las ciudades portuguesas, o en esas señoras con el delantal que cenan espaguetis en los restaurantes de su barrio.
Eso de que la dignidad sólo está en cultivar coles y comérselas es lo que pensaba Pol Pot, y mira cómo acabó la cosa…
Hale, un beso,
Ánimo con tus proyectos,

Favila