tag:blogger.com,1999:blog-35026419963571968302024-03-05T21:48:50.976-07:00Las cuentas del guayaboNumeritos que se hacen con el movimiento en retroceso de las olas después que han llegado a la orillaAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/09544398211602676480noreply@blogger.comBlogger506125truetag:blogger.com,1999:blog-3502641996357196830.post-86487946836531540922021-01-29T15:18:00.003-07:002021-01-29T15:18:34.560-07:00Post data<p>Los datos que recoge la universidad de Johns Hopkins sobre la evolución del coronavirus en el mundo son cada vez más homogéneos. Ya no es la locura de los primeros meses, en los que no se entendía por qué en unos sitios se moría tantísima gente y en otros tan poca. </p><p>Al menos en Europa y América, los datos son bastante parecidos. Los peores países del mundo ahora mismo, con las tasas de letalidad más altas, son países pequeños, con poblaciones envejecidas, pero tampoco tanto: Bélgica, Gibraltar, San Marino y Montenegro se acercan ya a los 2.000 muertos por coronavirus por cada millón de habitantes, con porcentajes de personas que se han contagiado entre su población cercanos al 10%. O sea, en un territorio en el que ya ha pasado la COVID una de cada diez personas, lo normal es que se haya muerto por esa enfermedad aproximadamente una de cada quinientas personas. En España la tendencia es la misma: ahora mismo estamos en 1.200 muertos por millón de habitantes con un 6% de la población que ya ha tenido o tiene la enfermedad. Otros países con un 6% de su población que ya se ha enfermado, tan diferentes y distantes como Suiza, Suecia y Panamá, informan de una proporción de muertos muy cercana a los 1.200 por millón de España. </p><p>Con esta progresión cada vez más clara y consistente, los negacionistas que siguen defendiendo que deberíamos contagiarnos todos y ya está, en realidad lo que están pidiendo es que se sacrifique al 2 por ciento de la población, que al fin y al cabo ellos seguro que pertenecen al 98% restante joven y sano que va a seguir con su vida como si tal cosa. Son los mismos que en el curro mirarán para otro lado cuando echen a un compañero, o que preferirán llevar a sus hijos a un cole concertado o privado si en el público que les toca hay gitanos, migrantes o niños con discapacidad. Por eso los negacionistas son unos fascistas. </p><p>Porque la verdadera conspiración no es que nos estén engañando con los datos de muertes ni con las vacunas ni con las características de la enfermedad, ni que nos nieve plástico, ni que haya aviones que destruyan con mercurio las nubes, ni que las antenas 5G se comuniquen con extraterrestres. La conspiración ya existía de antes, es muy sencillita y lleva delante de nuestras narices desde que nacimos. Se llama capitalismo, un sistema económico y político por el que 2.153 milmillonarios en el mundo acumulan la misma riqueza que 4.600 millones de seres humanos, de los cuales 690 millones pasan directamente hambre. La conspiración es que esos multimillonarios tengan dispuesto a su servicio todo un aparato militar y policial coercitivo para impedir que esos 690 millones de personas que están muriéndose de hambre se rebelen para arrebatarles lo que acaparan y se lo repartan para poder vivir dignamente o, por lo menos, para dejar de pasar hambre, como sería lo lógico y razonable.</p><p>¿Es que no es suficiente conspiración esa? Si viniese un marciano de esos en los que los conspiranoicos creen a la Tierra y se enterase del sistema en el que vivimos, con un genocidio diario de gente ahogándose en los mares o muriendo en las fronteras por intentar huir del hambre o las guerras inducidas por cuatro tipos que quieren vender armas o agenciarse recursos naturales, ¿no pensaría que estamos como gilipollas sufriendo en silencio una conspiración de dimensiones planetarias? </p><p>Pues eso. La conspiración se llama capitalismo, ya existía y seguirá existiendo, adaptándose a cualquier circunstancia, a menos que haya una verdadera revolución social. La conspiración es que los cerdos que gobiernan nuestros países, por conservar los privilegios y las riquezas de un puñado de empresarios sinvergüenzas que necesitan mantener este sistema corrupto funcionando, no hayan paralizado de verdad todas las actividades hasta tener a toda la población vacunada, argumentando con todo su descaro que hay que conciliar la economía con la salud de la gente. La conspiración es que hayan empujado a la gente a contagiarse en los curros, en los coles e institutos, en los transportes públicos, que es donde se está cogiendo la enfermedad la mayor parte de la gente, no en fiestas nocturnas descontroladas. Los cerdos de nuestros gobernantes, ministros y consejeros no van a sacrificar al 2% de nosotros, como querrían los fascistas negacionistas, sino al 0,6 o 0,7 %, que serán los que acaben muriendo hasta que cierren por fin todas sus componendas y chanchullos y, para el verano o para diosabe cuándo, todo el mundo por fin esté vacunado.
Y esta conspiración, la de estar pasando por encima de nuestras vidas a cambio de "conservar el tejido productivo", como dicen ellos, debería ser motivo más que suficiente para nosotros invadir capitolios, hacer barricadas, asaltar bancos y tiendas de lujo, derribar antenas y quemarlo todo para construir sobre las cenizas de este desastre un mundo radicalmente nuevo que ya está bien de que algunos tengamos que llevar escondido y, hasta con vergüenza a veces, encerrado en nuestros corazones.</p><p> https://www.oxfam.org/es/notas-prensa/los-milmillonarios-del-mundo-poseen-mas-riqueza-que-4600-millones-de-personas</p>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09544398211602676480noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3502641996357196830.post-4903766624599318742016-07-05T07:00:00.000-07:002016-07-05T08:15:06.122-07:00Kiarostami<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<div class="MsoNormal">
Es verdad que Kiarostami, en los últimos años, se mostró
como un viejo chocho, pedante y pijo (<i>Shirín</i>, de 2008, <i>Copia certificada</i>, de
2010...), además de un cobarde políticamente, incapaz de sacar la cara por la
gente que estaba luchando contra la represión en Irán, incluidos algunos
compañeros suyos de profesión. Pero también es verdad que Kiarostami hizo algunas
de las películas más maravillosas que uno ha visto y, aunque su proceso de
pijización no tenía vuelta de hoja y estaba claro que nunca más iba a hacer una
película valiente, hoy da algo de pena saber que se ha muerto. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Esta es
la escena más emocionante que yo me he encontrado nunca en una sala de cine y ayer, al
verla otra vez, se me volvieron a poner los pelos de punta. Es el final de
<i>Close-up</i>, cuando el director de cine Mohsén Majmalbaf va a esperar a la puerta de
los juzgados a Hoséin Sabzián, un pobre hombre real que se había hecho pasar por su ídolo Majmalbaf porque amaba el cine y el cine literalmente le había
devorado. Sabzián llevaba tres semanas<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>encarcelado por haber suplantado la identidad
del hombre al que admiraba: diciendo que era Majmalbaf, se había metido en casa de una familia de gañanes ricos, que le habían agasajado e invitado a comer y dormir con la promesa de hacerles los protagonistas de su siguiente película. El día en que se dieron cuenta de la impostura, le denunciaron por abuso de confianza y Sabzián fue arrestado. Como explicó en el juicio, Sabzián sabía que le iban a detener, pero no hizo nada por evitarlo: se había creído su propia película. El día en que iba a ser puesto en libertad, <span data-offset-key="ejdho-0-0"><span data-text="true">a Kiarostami se le ocurrió hacer que el hombre al que admiraba Sabzián, su amigo Majmalbaf, estuviera</span></span> esperándole con un ramo de flores<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y una motocicleta, y de ahí salir inmediatamente a grabar juntos la
escena que Sabzián siempre había soñado dirigir y en la que Kiarostami o el propio
Majmalbaf ni en sus mejores sueños se habrían imaginado poder participar, por más premios en Locarno o en el Festival de Hawaii que ya por aquel entonces hubieran recibido. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Cuando nadie sabía lo que era un docudrama,
un falso documental, Kiarostami se topó a la puerta de los juzgados de Teherán con un agujero negro de la historia del cine. Supo esperar nervioso con su cámara centrifugadora y, aunque le falló el sonido, consiguió registrar el milagro. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Ahora descansa en paz, artista. Que el silencio te sea leve. </div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09544398211602676480noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3502641996357196830.post-78029342837127178642016-06-12T09:02:00.000-07:002016-06-12T09:02:23.301-07:00La profesora de Hogar<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dx-nGOlb3354GpUdGocPrqcscDi7oYpmXGXk_xfAZEx1xFAaZ7rwNa1ViRdD67ivom1IWM_GRxnJRaUjpw1Vw' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>
<br />
Frederick Wiseman<br />
<i>High School</i>. EEUU. 1968</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09544398211602676480noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3502641996357196830.post-69434500243385160692016-04-12T15:02:00.000-07:002016-04-12T15:02:21.377-07:00El empresario francés (y su pecera)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dxTWvaO07OZqeruOHmZ1NXKXhZODEnxQTc9ygE7T4zQ-SGHh5hDzxuqP1Kin_e_MnW9YXJOxeqludry3QzU5Q' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>
<i>La loi du marché. </i><br />
Stéphane Brizé. Francia. 2015.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09544398211602676480noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3502641996357196830.post-56717032016958236122015-07-06T06:00:00.000-07:002015-07-06T06:00:49.111-07:00No poner canción<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dxab8gdigL-eoGQ2wEN-C7PosVi8IsWrN7El1kNmdQU2M2tSkUfHF-vewmrHf_XMe21moggdfqO7YD3JIMtTw' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>
Liliana Felipe. No poner canción (3'34'')<br />
En <i>Matar o no matar. </i>Buenos Aires: Los Años Luz Discos / Ediciones El Hábito, 2006</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09544398211602676480noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3502641996357196830.post-56098811070768147482015-07-06T05:19:00.001-07:002015-07-06T05:19:21.262-07:00ἀναρχία<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrg9hsEsPyAhsubc7daTeimJYR_CdgZm59XLuPApe9wNmbi_wGk1HJC0YVd5TnhtwP7Oz9I7-vUs8Rq4mtDNRYDJ01BOU7H2FlO_SvzCaMOIRgf1LY53RjsDP0em-iZVo0koAanUFsaifV/s1600/Anarqu%25C3%25ADa+griega.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrg9hsEsPyAhsubc7daTeimJYR_CdgZm59XLuPApe9wNmbi_wGk1HJC0YVd5TnhtwP7Oz9I7-vUs8Rq4mtDNRYDJ01BOU7H2FlO_SvzCaMOIRgf1LY53RjsDP0em-iZVo0koAanUFsaifV/s1600/Anarqu%25C3%25ADa+griega.jpg" /></a>Enhorabuena a los 4.054.521 griegos llamados a votar hoy que no lo han
hecho. Son los ganadores del referéndum. Son en casi medio millón más
numerosos que los que han dicho que "no" al paquete de medidas de
austeridad y que sí a los politicuchos de sus gobernantes, para que
sigan negociando con los politicuchos de la Troika y acaben llegando a
un acuerdo entre politicuchos que terminará afectando directamente a sus
vidas y sobre el que seguro que no les consultarán. En efecto<span class="text_exposed_show">,
habrá que decir que Grecia sigue siendo la cuna de la democracia. En
primer lugar, porque democracia no es que te pregunten una vez de ciento
en viento qué es lo te parece cierta cuestión política y luego delegar
en unos señores para que decidan sobre todas las demás; democracia es
tomar las riendas de tu vida y asumir a diario tu responsabilidad como
sujeto político, y por tanto no haber ido a votar en un referéndum
esporádico es un gesto de infinita mayor responsabilidad política y de
sensibilidad democrática que haber ido a votar sí o no. Y en segundo
lugar, también habrá que decir que Grecia sigue siendo la cuna de la
democracia porque en ese territorio siguen viviendo más de trescientos
mil "metecos" (extranjeros con permiso de residencia) y se calcula que
casi un millón de esclavos (extranjeros sin papeles, 132.524 de los
cuales fueron deportados solo en el año 2010 por la autoridades
griegas), a los que no se les permite votar aunque quieran y de los que
nadie, ni de izquierdas ni de derechas, se acuerda, exactamente igual
que en la antigua polis ateniense. Así que, aunque solo sea por
solidaridad con los metecos y los esclavos de Grecia, idos a la mierda
con vuestro όχι y vuestro ναί: ¡¡¡¡¡ἀναρχία!!!!!</span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09544398211602676480noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3502641996357196830.post-92136874608966993952015-07-01T04:36:00.000-07:002015-07-02T05:57:44.248-07:00El hilo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
En el último disco de La Musgaña con Quique Almendros (Temas Profanos, Madrid: Karonte, 2003) había un tema cantado por Joaquín Díaz, que se llamaba <i>Las hilanderas</i>. Aquí está muy posiblemente la fuente de la que sacaron esa canción, una grabación de campo realizada en un pueblo del Aliste que se conserva sin editar en el archivo de RTVE y que el otro día pinchó en su programa <i>Músicas de tradición oral</i> el musicólogo burgalés Gonzalo Pérez Trascasa. Por lo que dice el locutor, él mismo estuvo presente en la grabación hace más de veinte años, y los intérpretes fueron un tal Prudencio y una tal Victoria, a los que se iban sumando sus vecinos del pueblo: reproducían una ronda tradicional con la que los mozos llamaban en las noches de verano a las mozas que estaban hilando a las puertas de sus casas para que dejasen la labor y acudiesen al baile. Menudo cómo cantaba aquel Prudencio. A partir de ahora, cuando escuche la versión de Joaquín Díaz con los inconfundibles arreglitos al laúd y al acordeón de Carlos Beceiro, me temo que me va a parecer una cursilada. </div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09544398211602676480noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3502641996357196830.post-63637428461322498552015-06-16T07:18:00.000-07:002015-06-16T07:18:43.996-07:00La revolución social, será rural o no será<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dwlelvoCMghB4OihNVEKOpf3P8ljQO-ikDCIckTYygYgUkrkr2o4dXXI52rMShdYlxWTsvRuqiY-INvIiS2hA' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>
Joaquín Díaz. El borrego (2'11'')<br />
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09544398211602676480noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3502641996357196830.post-36291068542244949602015-05-02T14:30:00.001-07:002015-05-02T14:30:19.132-07:00Hacer el shingaling<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="uiHeaderTitle" style="text-align: left;">
Charlie Palmieri. </div>
<div class="uiHeaderTitle" style="text-align: left;">
<i>Fat Papa</i> (4'10")</div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09544398211602676480noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3502641996357196830.post-89344158645764325392015-04-14T02:52:00.005-07:002015-04-14T02:52:38.250-07:00En tu tumba<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6-QN9gHcNbh1tUCZkNfMojHrywbrAw4EvN8QU2Ud80L9SEvwdVJR8qVjcUwuwQq8nqGXML0tB46CdzyurzjF_4BZ1W2kpZQ-LDGXsAcfwyPUJZSYMXyeMpTMNiVWHZLsOoN7nwQB2lgaj/s1600/Galeano+con+Maduro.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6-QN9gHcNbh1tUCZkNfMojHrywbrAw4EvN8QU2Ud80L9SEvwdVJR8qVjcUwuwQq8nqGXML0tB46CdzyurzjF_4BZ1W2kpZQ-LDGXsAcfwyPUJZSYMXyeMpTMNiVWHZLsOoN7nwQB2lgaj/s1600/Galeano+con+Maduro.jpg" height="320" width="283" /></a>Reconozco que nunca leí a Eduardo Galeano, aparte de algunos
microrrelatos de <i>El libro de los abrazos</i>, algunos artículos
periodísticos y la infinidad de citas, sentencias y frases lapidarias
que, sacadas de contexto o no, la gente comparte a diario en redes
sociales, muros reales y virtuales, etc. Sin embargo, después de diez
años estudiando literatura y acumular bonitos títulos de licenciatura,
máster y doctorado, empecé a tener muy serias sospechas de que los
buenos escrito<span class="text_exposed_show">res no pisan nunca (ni
vivos ni muertos) las universidades y que, para aprender leyendo, había
que escapar de esas instituciones. Además, después de algunos años de
activismo político, llegué a la conclusión de que ningún pensador ni
ningún luchador por los derechos de las personas se manosea ni se abraza
jamás con un gobernante. Si lo hace es que no es ningún pensador
razonable ni ningún luchador por nada, sino más bien un hipócrita y un
estómago agradecido, capaz de justificar en fin el abuso, la tortura y
la muerte de unos seres humanos a cambio del mantenimiento de los
privilegios de otros seres humanos, los suyos. Me muero de ganas por
acabar las obras de mi casa y terminar de poner la huerta, para volver a
tener un rato para coger un libro sin que se me caiga de las manos a
los cinco minutos. Desde luego, no será ningún libro de Eduardo Galeano.
Los libros de Galeano que se los lean sus amigos presidentes, sus
amigos machirulos, sus amigos bigotudos en chándal, sus amigos con
banderitas, sus amigos profesores progres, sus amigos dictadores. Que se
los lean preferiblemente todos juntos en la tumba.</span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09544398211602676480noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3502641996357196830.post-23599215587003536152015-02-03T07:34:00.000-08:002015-02-04T08:02:30.415-08:00Belarmino, la muerte importante<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVoi_cbb-SXoNPgHLDYnsTmKic1NoUNhDHDZdIpkp52qvvBtU8gE8X5Umq4jH9LIhw4tj04NZWcI8oPNdu3AOICEhjT99g6Y6rI5ynqJkZ98T9nbKzRJGhFl4fAa508etzjCcsqJ-ahkAN/s1600/IMG_7515.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVoi_cbb-SXoNPgHLDYnsTmKic1NoUNhDHDZdIpkp52qvvBtU8gE8X5Umq4jH9LIhw4tj04NZWcI8oPNdu3AOICEhjT99g6Y6rI5ynqJkZ98T9nbKzRJGhFl4fAa508etzjCcsqJ-ahkAN/s1600/IMG_7515.JPG" height="266" width="400" /></a></div>
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<![endif]--><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><span id="goog_1537482921"></span><span id="goog_1537482922"></span>El domingo pasado
murió Belarmino, uno de los quince habitantes reales de nuestro pueblo y el
cuarto de mayor edad. Murió a los 84 años en su casa, la casa que había sido de
sus padres, al lado de su hermana Josefa, tres años mayor que él y viuda desde
hace más de veinte. Debió de ser una embolia o un infarto cerebral de esos
fulminantes, porque cuando la ambulancia llegó al pueblo tres cuartos de hora
después de que la llamaron, Belarmino ya llevaba más de media hora muerto. Según
contaba Josefa, aquella mañana no había querido desayunar ni levantarse de la
cama (algo que por otra parte no debía ser tan extraño, con el frío que debía
hacer en una casa sin otra calefacción que la cocina de leña). Solo pidió una
botella de agua, que se bebió de dos veces. Cuando llegó la hora de comer y
Josefa intentó ayudarle a salir de la cama, Belarmino se cayó al suelo y empezó
a decir frases que ella no comprendía. </span>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Nosotros no
imaginábamos que la desaparición de Belarmino nos fuese a dejar un vacío tan profundo
y tan extraño. Un vacío que significa cosas que, de puro simples, todavía nos
cuesta explicarnos. Al morirse, Belarmino deja un espacio físico inerte, todo
un barrio del pueblo, el Barrio del Teso, completamente deshabitado. Además, disuelve
una microsociedad irrepetible, seca un manantial de conocimientos prácticos y,
lo que es más significativo, se lleva por delante una colección de
recuerdos relativos a un entorno mediato en el que nosotros habitamos que jamás
podrán ser transmitidos de nuevo.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Sin quererlo, en
un pueblo tan pequeño como el nuestro, la conversación diaria con Belarmino se
había vuelto una parte importante de nuestra existencia. En verano él pasaba
todas las mañanas por delante de nuestra casa camino de un pequeño huerto que
cuidaba cien metros más abajo. En cuanto se empezaban a escuchar por la ventana
del baño los chasquidos de sus dos muletas, yo sabía que tenía dos minutos
justos para salir a la puerta y encontrármelo allí mirando fijamente alguna
herramienta que nos habíamos dejado fuera, o el cubo de pintura sin lavar, o al
farol de casa todavía encendido gracias a nuestro “pinchazo” al alumbrado
público qué él conocía y sobre el que siempre mantuvo, como el resto de los
miembros de la junta vecinal, una discreción malvada. Un indefectible “vou
regar los cebollos” se cruzaba con mi primer saludo y dirigía, de forma ritual,
mi primera conversación del día, que él se esforzaba en llevar siempre hacia el
terreno de la climatología o las enfermedades, y yo hacia la trayectoria de su
vida personal, o hacia la historia más íntima de los hábitos del pueblo. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Este invierno, y
sobre todo en los últimos meses, Belarmino ya no llegaba más lejos de “As Airas”,
la plaza del pueblo, unos treinta metros en inclinada pendiente hacia abajo desde la puerta
de su casa. La cojera causada por una pierna inútil desde la infancia y la
obligación de caminar sobre dos bastones debía provocarle calambres que se
acrecentaban con el frío y reducían a diez o quince el número de pasos que
podía dar sin tener que pararse a descansar. A mí, cuando no tenía prisa y
Belarmino no andaba por la plaza, me interesaba demorarme prolongando la tarea de tirar la basura. Subía y bajaba la tapa del contenedor varias veces, me ataba
los cordones, recogía algún plástico caído en el suelo, y Belarmino, que desde
la ventana de su casa disfrutaba de un ángulo de visión completo sobre la plaza,
casi nunca me fallaba: ahí aparecía en lo alto del camino, con su silueta de
escarabajo, haciendo que todo pareciera como la hora exacta de su paseo. A
medida que iba bajando la rampa, uno podía ir descubriendo, lo primero, su
sonrisa infinita, que cualquiera que no la conociera interpretaría como una
mueca de dolor insoportable. Después un rostro blanquísimo y radiante sin una sola
arruga, unos ojos azules y brillantes, y al final del todo esa nariz de
aguilucho tan característica con la que husmeaba de medio lado todo lo que ocurría
en el pueblo. Esa es la imagen que ahora me queda del último Belarmino, encaramado
como cuervo en la soleada mañana del sábado, iniciando su patoso descenso hacia
la plaza. De humor, la verdad es que le encontré especialmente contento. Casi seguro que se debía a que por la tarde iba a haber gente en el pueblo:
se celebraba la misa del “cabo de año” de Jesús, su compañero de paseos el
verano en que nosotros aterrizamos aquí, y el pueblo se iba a llenar de sus familiares
y antiguos convecinos. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Como siempre
cuando se muere alguien importante, uno recuerda la última conversación que
mantuvo con él y empieza a dar sentido absurdamente trascendente a las palabras
que le escuchó decir. Yo aquella mañana de sábado, como todos los días, le
pregunté a Belarmino qué tal iba de su pata y él me dijo que peor que nunca.
Pero la verdad es que eso me lo decía siempre. Accedí cortésmente a hablar un
poco de enfermedades relacionadas con el frío húmedo, del sistema nervioso en
general y de la ciática en particular, hasta que él me comentó que la vejez no
tenía remedio. Ese era siempre un hito, el tema de nuestro diálogo que
abría paso a la improvisación como en un buen estándar de jazz. Curiosamente,
yo recuerdo que le dije que 84 años no me parecían tantos, que yo tenía un
abuelo de 97 y que el otro día había visto en Internet una señora de 106 que
estaba como una rosa. Él me dijo, con premonitoria sabiduría, que aquellos eran
casos muy raros y que lo normal era haberse muerto ya a su edad. También me explicó
algo de lo que no solía hablar: que la espalda se le había torcido mucho los años que estuvo haciendo trajes en Barcelona. </span><br />
<br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Belarmino no solía
hablar de los veinte años que pasó trabajando en Cataluña. Puestos a recordar
el pasado, prefería hablar de sus años mozos en el pueblo, cuando sacaba a pastar
las vacas, así nevase, lloviese o hiciese sol. Allí, recostado del lado de su
pierna buena sobre alguno de los testigos de los prados del río, aprendió a
tocar flautas de caña y a componer maniegos de mimbre, un arte por el que era
famoso en todo el valle y que, después de mucho hacerse de rogar, nos había
prometido enseñarnos el próximo agosto, cuando hubiéramos cortado un buen
manojo de varas para trenzar. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Belarmino muy
probablemente había enfermado de poliomielitis de niño. La manera en que Josefa
nos describió una vez cómo en su casa se percataron de que su hermano pequeño había
contraído el polivirus era al mismo tiempo inocente y salvaje, un ejemplo de lo
que debió ser la vida en esta zona recóndita de la Península que algunos
llamaban Las Hurdes del Norte:</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<blockquote class="tr_bq">
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">- </span><span class="hps"><span lang="GL" style="mso-ansi-language: GL;">Estaba xogando</span></span><span lang="GL" style="mso-ansi-language: GL;"> <span class="hps">coa miña</span> <span class="hps">irmá</span> <span class="hps">na porta de entrada</span> <span class="hps">cando intentou</span> <span class="hps">levantar</span> <span class="hps">e caeu</span>. <span class="hps">E non podería</span><span class="shorttext"> </span><span class="hps">estar</span><span class="shorttext"> </span><span class="hps">máis</span> naquela</span><span class="shorttext"> </span><span class="hps">perna.</span></div>
</blockquote>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Cuando el hambre
de la Posguerra más apretaba por el Bierzo, los padres de Belarmino
decidieron enviar a su hijo a aprender el oficio con un sastre de Veiga de Valcarce,
y de allí, en unos meses, le mandaron a trabajar a Barcelona, donde una hermana
mayor suya ya estaba sirviendo en casa de una familia pudiente. La pierna
inválida del muchacho no había sido impedimento para que algún valiente emprendedor
de alguna “pyme” del sector textil de aquella época le mantuviera de pie sobre
una mesa de trabajo hasta 12 horas al día durante seis días a la semana. La cojera,
que podía haberse sobrellevado bastante bien con ortopedia y un solo bastón, se convirtió en esos
años en una severa deformación de columna que le causó graves problemas de
movilidad de adulto y una invalidez casi total de anciano.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Por primera vez
desde que llegamos a este lugar, la tarde de la muerte de Belarmino, S. y yo compartimos
una necesidad enorme de salir corriendo del pueblo. Sin embargo, ni la ciudad
de la que venimos ni ningún otro lugar conocido nos servía de refugio. Desafectos,
como urbanitas que todavía somos, al acontecimiento social que es la muerte, supongo que
lo que inconscientemente pretendíamos era huir de la sombra que ésta proyecta en su sentido más
puro, más doméstico y más antiguo: es la desaparición de un ser humano que de
repente lo invade todo. Frente a ese sentimiento tan natural y, ¿por qué no?,
enriquecedor, la constatación de la indiferencia y la burricie con la que el “entorno
del pueblo” afrontó la noticia también nos causó un desasosiego centrífugo, una
desazón que nos impulsaba a alejarnos de este espacio en el que el hombre que acababa de desaparecer había dejado, con humilde tesón de décadas, un rastro importantísimo que nosotros,
intrusos, nos quedábamos transitando de forma casi obscena.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Entre que la
ambulancia se marchó vacía del pueblo, llegó el coche fúnebre <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y se fue abrumadoramente lleno, mediaron unas
horas interminables. Era domingo de cacería y en todo ese tiempo no dejaron de
escucharse atronando la vega del río las cornetas, los ladridos, el vocerío y
los disparos de los cazadores que se dicen de “la cuadrilla de San Fiz”, en
desaforado cerco al jabalí y a los jabalíes. De los diez o doce cazadores de
esa cuadrilla solo dos viven todo el año en el pueblo. Los demás son hijos de
vecinas y vecinos muertos o emigrados en los años 60 y 70 a los municipios
cercanos a Ponferrada,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>hoy suburbios de
esa ciudad provinciana. La batida, con sus perros con collares provistos de GPS y
walkie-talkies de última generación, solo se interrumpió unos minutos después
de que se marchara la ambulancia, para que un par de todoterrenos subieran a
los dos sobrinos de Belarmino que participaban en la batida. Se desmontaron aparatosamente de los coches con sus trajes militares y empezaron a
revolotear por alrededor de la casa haciendo llamadas crispadas por el teléfono
móvil, mientras Josefa, con su precioso vestido de luto perfectamente
planchado desde hacía años, esperaba silenciosa sentada en un taburete de la cocina de casa. Los
conductores de los todoterrenos, sin ni siquiera bajarse, volvieron rápidamente
a su festín de caza. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Poco después de
que la funeraria se marchase definitivamente del pueblo, en uno de nuestros
atolondrados paseos por el pueblo sin saber si era apropiado volver a
acercarnos a la casa de Josefa, nos encontramos expuesto en medio de la plaza
un jabalí macho ensangrentado, lleno de agujeros en los cuartos traseros. Le acababan
de balear con saña mientras escapaba. Al día siguiente, durante el funeral de
Belarmino, el charco de la sangre del jabalí presidió toda la ceremonia. Allí,
en mitad de la plaza, junto a la iglesia, los cazadores tienen costumbre de
descuartizar sus trofeos al final de cada jornada. Las patas de atrás son para los que dispararon los tiros
de gracia, las de delante para quien las pida. Los otros restos, incluida la
cabeza, para el contenedor de la plaza, con su correspondiente reguero de
sangre que solo varios días seguidos de lluvia consiguen borrar. Parece que a
ninguno de los cazadores se le ocurrió pensar que aquella plaza donde
Belarmino pasó literalmente media vida debería quedar limpia la víspera de su
entierro. En realidad, para ellos Belarmino no era más que aquel viejo sin
importancia que algún día tenía que morir como ya se han muerto casi todos los
viejos sin importancia de la zona. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Y es que el despoblamiento
de nuestro medio rural es un proceso mucho más complejo y jodido de lo que la
gente en las capitales suele imaginarse. Ojalá los ancianos como Belarmino se
fueran muriendo y simplemente dejaran sus casas sin escriturar y abandonadas
a su suerte hasta quedar convertidas en ruinas entre los fresnos y las zarzas, como las ruinas de los
castros celtíberos. Ojalá fuera así, pero la realidad no es esa. La realidad es
que, con la muerte de ancianos como Belarmino, nuestros pueblos están pasando a
manos de estos hijos, sobrinos y nietos de los antiguos habitantes, que ya no
tienen ningún apego emocional hacia los pueblos, porque no tienen nada que ver con
la vida humilde y heroica de sus últimos empadronados. Estos herederos, en lo que se refiere a sus costumbres, son familiares muy, pero que muy lejanos de gente como Belarmino. Ellos, más que las reformas de las leyes,
son quienes constituyen el peligro más inminente para nuestras aldeas y pedanías, un peligro que en la práctica nos acecha desde chalets adosados y apartamentos con televisión de plasma y garaje de dos plazas en áreas suburbanas a decenas, cientos e incluso miles de kilómetros de nuestras aldeas. Ellos son los que, si no ponemos un remedio
revolucionario a tiempo, no solo van a impedir que las hordas de jipis
neorrurales, en el muy hipotético caso de que las hubiera, ocupen las casas
vacías de nuestros ancianos muertos y devuelvan a los pueblos su rutina, sino que además
van a conseguir que las casas no se derrumben tranquilamente. Antes las reformarán
con bloques de hormigón, raseados de cemento gris y parcheados de pladur para albergar en ellas sus comilonas de domingo
o sus cenas de los días de las fiestas del pueblo, o para aparcar sus odiosos "quads" cualquier
mañana de lo que ellos consideran una excursión al campo. Los ancianos como Belarmino fueron de vital importancia</span><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"> a la hora de frenar las
arremetidas destructoras de ese sector de la sociedad, encarnada por sus
sobrinos y sobrinietos, que los despreciaba por considerarles irrelevantes en
cuanto ajenos a su pasión por el consumo. Una vez muertos </span></span><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">los viejos, los pueblos serán de los gañanes de ciudad, y podrán hacer con ellos lo que más les apetezca. </span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSJ01jnaE8GQvx3oCpkJlkzF6RWRdGr-j1haUcnd51kfExFpo_v6n79OlrAK3W_aGixAtZiL3HBVaugq4isiQ4EINRwonyG5dtr3P0ii1ZpCClj-T6jAN4XcoFdQW_lshZYYG-sifvACyn/s1600/IMG_7559.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSJ01jnaE8GQvx3oCpkJlkzF6RWRdGr-j1haUcnd51kfExFpo_v6n79OlrAK3W_aGixAtZiL3HBVaugq4isiQ4EINRwonyG5dtr3P0ii1ZpCClj-T6jAN4XcoFdQW_lshZYYG-sifvACyn/s1600/IMG_7559.JPG" height="266" width="400" /></a></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Por poner un
ejemplo, al morir Belarmino, su desaparición arrastra también a Josefa, que, al
quedarse sola y sin su principal quehacer, que era cuidar de su hermano, se ha marchado a vivir con una hija en la periferia de Ponferrada.
Belarmino y su hermana Josefa no solo dejan la enorme casa familiar
deshabitada, sino que también abandonan un enorme "palheiro" de más de dos siglos,
la construcción más bonita y antigua del pueblo, con secadero de castañas en la
buhardilla, donde con pulcritud criaban sus conejos y sus gallinas y guardaban
los antiguos aperos de labranza. Además, como dijimos antes, la ausencia de Belarmino
y Josefa deja al pueblo huérfano de un amasijo de conocimientos, recuerdos y ficciones autorreferenciales, y también de algo cuya importancia no debemos
obviar: una auténtica base de datos sobre los propietarios y las lindes de cada
quien en esta tierra de alienante minifundio. Esa base de datos servía para
resolver o exorcizar atrabiliarios conflictos de propiedad, sobre todo entre
esos herederos, los gañanes de ciudad, que ya no viven en el pueblo, y, en lo que nos afecta a nosotros,
podía haber sido de gran utilidad a la hora de saber a los hijos de quién nos
teníamos que enfrentar al hacer uso (para nosotros o para los compañeros que en el
futuro quieran venir a poblar esta aldea) de las tierras o los predios
deshabitados. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">De mañana no pasa que vaya a
acercarme al cementerio a echar unas semillas de perejil y albahaca, para tener algo que regar por allí cuando sea el verano.</span><br />
<br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Descansa
en paz, Belarmino. Que la tierra no nos haga olvidar lo importante que fuiste. </span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFU1Ver7UMDIfD3K8pM-GvqtkTrMGo5HynufjTEus9ei91PhYs80J8boOR9VyElf-bKRxc_Ykx2NkyOxN_MeaQsn_Wc8OCsB80Mw4VO_x6f0AtApqKsFKDmZiIZsCJ6riusGBTj77yzUez/s1600/IMG_7550.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFU1Ver7UMDIfD3K8pM-GvqtkTrMGo5HynufjTEus9ei91PhYs80J8boOR9VyElf-bKRxc_Ykx2NkyOxN_MeaQsn_Wc8OCsB80Mw4VO_x6f0AtApqKsFKDmZiIZsCJ6riusGBTj77yzUez/s1600/IMG_7550.JPG" height="640" width="425" /></a></div>
</div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09544398211602676480noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3502641996357196830.post-86493718520148128502015-01-05T16:02:00.002-08:002015-01-11T16:00:08.144-08:00Vota Pablito<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgaMjjMsNS7_QEaunaTZmDT0gIeZXn_9X5Aw10xCqcxcg-SfzVEYmfPIzCvg-xQixtj-P-uCB4f3y1YuE_tPaB4wiHqLQBHxoNfKEaP070_cwoa0qK80-DXW_ymAlOYcuv0pktgnq9EAMq/s1600/Votez+con.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgaMjjMsNS7_QEaunaTZmDT0gIeZXn_9X5Aw10xCqcxcg-SfzVEYmfPIzCvg-xQixtj-P-uCB4f3y1YuE_tPaB4wiHqLQBHxoNfKEaP070_cwoa0qK80-DXW_ymAlOYcuv0pktgnq9EAMq/s1600/Votez+con.jpg" height="400" width="316" /></a></div>
<br />
Qué sabio este artículo sobre las elecciones a secretarios generales de Podemos publicado en la web del Grupo Antimilitarista Tortuga y escrito desde una ciudad de provincias que podría estar en Alicante, como en Grecia o en Asia Central, porque en realidad describe lo que pasa de forma recurrente en la política del globo entero.<br />
<a href="http://www.grupotortuga.com/Elecciones-internas-de-Podemos-en" target="_blank"><span style="color: red;"><u><br /></u></span></a>
<br />
<blockquote>
<span style="color: black;"><a href="http://www.grupotortuga.com/Elecciones-internas-de-Podemos-en" target="_blank"><u><b>"Elecciones internas de Podemos en mi ciudad: algunas impresiones sobre democracia y partidos políticos". </b></u></a></span></blockquote>
<br />
<div id="stcpDiv" style="left: -1988px; position: absolute; top: -1999px;">
Elecciones
internas de Podemos en mi ciudad: Algunas impresiones sobre democracia y
partidos políticos - See more at:
http://www.grupotortuga.com/Elecciones-internas-de-Podemos-en#sthash.dKp33rAC.dpuf</div>
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<br />
Cómo me gustaría que lo leyeran esos antiguos compañeros de asambleas del 15-M que hoy se han pasado a politicuchos de Ganemos Madrid. Es verdad que desde el principio se les veía el plumero: eran por lo general un poco idólatras y bastante trepas, tenían un afán de protagonismo de lo más tonto, estaban obsesionados con aparecer en los medios y encima eran poco constantes y enfadicas. Pero también es verdad que los necesitábamos. Igual que hacíamos con el niño bocazas de la plaza de mi pueblo, que voceaba el que más al empezar los partidillos de futbito y luego era el primero que se cansaba y se llevaba el balón a casa, haciéndonos jugar toda la segunda parte, las prórrogas y los penaltis con cualquier balón desinflado que hubiese a mano, en realidad nosotros los anarquistas tampoco fuimos sinceros con los actuales militantes de Podemos. Simplemente les utilizamos durante el rato que ellos participaron en el 15-M para jugar con más realismo al juego de una sociedad horizontal y asamblearia. A cambio ellos nos utilizaron a nosotros para sacar la cabeza, hacerse famosetes y curtirse en su futuro partido "con", como aquel niño de mi pueblo, con su balón flamante, nos utilizaba, pobre diablo, para creerse importante durante un rato y ensayar sus narraciones de gran locutor del Carrusel Deportivo.<br />
<br />
¿Qué le vamos a hacer? Nos embargaba tanto la emoción de un ambiente
aparentemente revolucionario y una metodología asamblearia puramente
ácrata (aquello sí que fue un golazo) que a los hoy militantes de
Podemos les tolerábamos sus largos discursos premonitorios de
lidercillos políticos e incluso hacíamos como que les pasábamos la
pelota. Aunque en realidad, seamos sinceros, solo les estuvimos
utilizando para sembrar el germen del anarquismo entre otra gente que se
acercaba a nuestras asambleas con una actitud menos conspicua,
aferrándonos a la estructura milagrosamente construida, sugiriendo
algunas certezas ideológicas, soñando por lo bajito. Qué remedio nos
quedaba: el puto balón era suyo, la gran mayoría de quienes se
aproximaron al 15-M (aunque no todos acabaran siendo figurantes de
Podemos e incluso algunos terminaran convirtiéndose en un ejemplo de entrega y de
lucha al margen de partidos políticos y sindicatos vendidos) también
venía de la órbita socialdemócrata. Y con ese balón tan brillante y tan
nuevo que representaban hordas de socialdemócratas acatando las reglas
asamblearias de los anarquistas todo nos parecía menos anodino y más
auténtico.<br />
<br />
Cuando, después del batacazo, aquellos que se han entregado al culto a Coletas vuelvan como si tal cosa a las asambleas de pueblos y barrios que a duras penas los anarquistas habremos logrado mantener con vida, ¿qué haremos nosotros con ellos? Pues me temo yo que habrá que hacer lo mismo que con mi vecino el del balón de reglamento cuando bajaba otra vez como si tal cosa la tarde siguiente de habernos reventando el partidazo del siglo: hacer como que le abrazamos. Repudiarles en secreto, como el burro de San José a María, al tiempo que les sonreímos las ocurrencias de ponerse nariz de payaso en un piquete para parar un desahucio o vestirse con el uniforme oficial de Butragueño cuando los demás estamos arremangados en el polvo haciendo la revolución social anarquista. No vaya a ser que nos empiecen a llamar talibanes, malencarados o sectarios, y se descubra la tostada de que en realidad somos libertarios luchando junto a un proletariado que muy pero que muy lentamente va sacudiéndose lo que tiene de alienado.<br />
<br />
Porque esa es la diferencia entre nosotros y ellos. Ellos, los forofos de Pablito, como beatos que son, están creyéndose todo el rato que una luz divina ha iluminado los tiempos que corren y les está ofreciendo, como hecho taumatúrgico, el momento histórico irrepetible, la oportunidad de tomar el poder que de ninguna manera se puede volver a desperdiciar. Mientras nosotros, que aunque nos llamen utópicos en el fondo somos infinitamente más objetivos que ellos, sabemos que lo que se está jugando hoy es solo el entrenamiento del primer partido de la liguilla de clasificación al gran torneo; que el pitido final, como un estallido, seguramente no lo oirán ni los hijos de nuestros nietos, y que en verdad con ellos, con los electoralistas, es que no se puede hacer nada.<br />
<br />
O sea, quiero decir, sin ellos es que no podemos. <br />
<br />
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09544398211602676480noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3502641996357196830.post-86422760658419748682014-11-15T02:37:00.000-08:002014-11-16T15:37:50.461-08:00Si no puedo bailar qawwali, no es mi revolución<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Cuando a uno le preguntan cuál es el género musical que más le gusta
en el mundo, lo normal es contestar que el rock, el pop, el blues, el
jazz, el punk, la música electrónica, el hip hop, el country, el gospel,
el swing o, si se es ya muy excéntrico (en el sentido literal de la
palabra), el reggae, el ska, o el afrobeat. Pero si uno contesta, por
más que lo haga con el corazón en la mano, que la música que más escucha
y más le emociona en el mundo es el qawwali pakistaní, entonces la
conversación conducirá indefectiblemente a un silencio escabroso en el
que, mientras el otro piensa de ti que eres un pretencioso, tú pensarás
de él que es un gañanazo, y ambos nos pondremos manos rápidamente a la
obra de buscar un nuevo tema de conversación que nos congenie o algún
tipo de excusa para despedirnos sin que la sangre llegue al río.<br />
<br />
<photo id="1"> De verdad, no sabéis qué envidia me da escuchar a esa
gente que se enfrasca en largas conversaciones edificantes sobre grupos
musicales, conciertos memorables y discos devotamente adquiridos. Yo
nunca podré explicar a nadie que me dé coba lo que sentí cuando escuché
por primera vez a los Hermanos Sabri, o cómo encontré en la sección de
"world music" de una tienda de segunda mano de la calle Bleecker el
primer cedé de Abeeda Parveen, el <em>Ji Sindhi Mehfil</em> de 1981,
mezclado con los discos de Virgínia Rodrigues. El pobre encargado de
clasificar los discos, como no podía leer la carátula en urdu, había
decidido colocar a la cantante pakistaní al lado de quien tenía la cara
de hogaza más parecida en el mundo de la música del mundo, y a decir
verdad que la clavó: la brasileña Virgínia Rodrigues, por entonces
superfamosa en el gremio, es un clon de la grandísma Abeeda Parveen.</photo><br />
<br />
Después
de unos cuantos años, ya me he dado cuenta de que, con los únicos que
podré compartir entre lágrimas las sensaciones de escuchar el último
concierto que dio Ustad Nusrat Fateh Ali Khan, ya gravísimamente
enfermo, para el Channel V en Karachi en 1997 será con alguno de esos
místicos que rezaban al dios Chac de la lluvia todas las mañanas en la
acampada de Sol o esos jipis que vagabundean buscándose a sí mismos por
las aldeas del Bierzo. Lo malo es que enseguida aprovecharán mi
arrebol para intentar darme un abrazo colectivo y conducirme, ¡a mí que
soy ateo!, al culto a la Pachamama o la investigación sobre las
energías telúricas o los zumos de hortalizas. Es una pena.<br />
<br />
Lamentaciones
aparte, el "qawwali" es un género musical emocionante, luminoso,
potentísimo, con una mezcla perfecta de improvisación y virtuosismo,
unos fraseos vocales que interrumpen ritmos cardíacos y que anticipan
el jazz clásico no sé cuántos siglos antes de las primeras bandas de
"dixieland" de Luisiana. Y lo más importante para el asunto del que
estamos hablando, es un tipo de música que hoy en día se escucha con
pasión y se consume masivamente en un territorio con más de doscientos
millones de habitantes. El número de seres humanos que acuden a los
conciertos de "qawwali", compran los discos y veneran a los más famosos
intérpretes de este género nada tiene que envidiar al de los que
consumen rock o pop en Estados Unidos, Reino Unido y sus colonias.<br />
<br />
¿Por qué, entonces, quien contesta qawwali en el "quiz"
tonto de "cuál es tu música favorita" termina siendo un raruno,
mientras que el que dice blues de Mississipi es un tipo informado y
cabal? Pues obviamente porque somos víctimas del imperialismo cultural
anglosajón. Al escuchar la maravillosa colección de discos de pizarra
de RTVE en el programa Melodías Pizarras de Radio 3, a uno le entran
fundadas sospechas de que nuestros abuelos, antes de la segunda gran
guerra, tenían una cultura, o por lo menos una (digamos) tolerancia al
espectro musical del planeta, mucho mayor que nosotros. En España en
los años 30 y principios de los 40 las diferentes corrientes de la
"música americana" competían en igualdad de condiciones con el calypso,
el fado, la copla, el hula hawaiano, la bomba boricua o el biguine de
la Martinica, y eran superados por goleada por la conga, el son, la
polka o (ya no digamos) el bugalú cubano. ¿Qué hicieron los ganadores
de aquella guerra para reducirnos así los cerebros y dar la vuelta a la
tortilla hasta el punto de que ahora, quien comenta que Faiz Ali Faiz
es su cantante vivo favorito, resulta que es un iluminado o un talibán?
¿Os imagináis qué habría pasado si los gobernantes alemanes hubieran
ganado aquella guerra?<br />
<br />
Cuando nos preguntasen cuál es
el género musical que más nos gusta en el mundo, lo normal sería
contestar que la "volkmusic" en general, en especial los grupos de
schuhplattler progresivo, ländler electrónico y waltz, aunque también
nos molan los cantautores de lied a lo acústico, los clásicos de la
Barockmusik o, si nos queremos hacer los muy excéntricos (en el sentido
estricto de la palabra), diríamos que nuestra música favorita es el
yodel tirolés.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dwY1YWZSEgJJtvzdlq2zDIxbQFQMbztn-AZa3j6vu3R0UoxJezZ4jaJboxQlSj4H7hsKUkZK4O-7b_Cc_UzPw' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09544398211602676480noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3502641996357196830.post-19071978503233553142014-11-02T11:17:00.001-08:002014-11-02T11:17:56.501-08:00El empresario ruso (y su piscina)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dxp-xG4sH3TojjgYTAT1WWtozvVxUX-Z6GY9vH0ulCTyQPAdmm_IO8QHhWuIvKbvkeZZTQtgYuH4y2QNYV4aw' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>
<span id="goog_371875147"></span><span id="goog_371875148"></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><b><span class="fbPhotosPhotoCaption" data-ft="{"tn":"K"}" id="fbPhotoSnowliftCaption" tabindex="0"><span class="fbPhotoSnowliftVideoTitle"><i>Elena</i>. Andrei Zvyagintsev. Rusia. 2011.</span></span></b></span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09544398211602676480noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3502641996357196830.post-10310196012070090022014-11-02T05:45:00.002-08:002014-11-02T11:17:36.290-08:00El trabajo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHlICkawQ5pGssNpm9i8gCULmmZhRANYV7Ee4p_7thyuDjXZxbri-cWjGG1k9dKMmERIeIGk7tdXzNA_5_I8gPx955go-1W7So8vEopObySZLUnWq02b-baH3gzXINl53b4kqWV7z0oFQI/s1600/Remember.jpeg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHlICkawQ5pGssNpm9i8gCULmmZhRANYV7Ee4p_7thyuDjXZxbri-cWjGG1k9dKMmERIeIGk7tdXzNA_5_I8gPx955go-1W7So8vEopObySZLUnWq02b-baH3gzXINl53b4kqWV7z0oFQI/s1600/Remember.jpeg" height="200" width="200" /></a>Yo creo que ya vamos siendo mayores como para empezar a cuestionarnos el concepto de "trabajo" que nos echaron de comer primero en casa, luego en la escuela, después en el curro, y todo el tiempo en la tele. El trabajo, y mucho más el trabajo asalariado, no es regenerador, ni hace más dignas a las personas ni nada de eso. Todo lo contrario. El trabajo, tal y como está concebido hoy en día, debería ser un motivo de vergüenza para quien lo practica. No es ningún orgullo, sino una lástima, que uno tenga que dedicar infinitas horas al día a estar produciendo algo cuyo beneficio no le corresponde o, como pasa en muchas ocasiones, cuyo beneficio desconoce o simplemente no existe. Ese tiempo, si fuéramos personas dignas y de verdad responsables, deberíamos estar dedicándolo a informarnos correctamente, a aprender cosas nuevas, a estar con nuestros hijos si es que los tenemos y, consecuencia de esas tres obligaciones que "el trabajo" nos impide hacer, a luchar porque el mundo que les espera a las generaciones venideras no sea tan mierdoso como el que nos dejaron en prenda a nosotros nuestros padres. El trabajo es una vergüenza porque en la mayor parte de los casos es tiempo invertido en perpetuar un sistema capitalista odioso y en seguir generando riqueza para unos pocos sujetos que son causantes de cientos de miles de muertos cada año en hambrunas, crímenes de estado, enfermedades inducidas, políticas antimigratorias y guerras. El trabajo es una puta vergüenza porque, en el mejor de los casos, es tiempo perdido inútilmente realizando tareas inútiles que no benefician a nadie más que a esos mismos pocos inútiles de arriba, los que tienen el dinero, las armas y el poder, a los que les conviene mucho inutilizarnos como zombis "trabajando", no vaya a ser que empecemos a dedicar tiempo a buscar información sobre cómo destruir el mundo que ellos se han montado y desenmascaremos la gran hipocresía de la sociedad en que vivimos y la violencia y la muerte que esa hipocresía produce en otras personas iguales a nosotros. <br />
<br />
Creo que ya va siendo hora de que nos paremos seriamente a pensar en ese concepto del trabajo y a dejar de creernos pequeños héroes por el mero hecho de que trabajemos muchas horas. No somos madres ni padres coraje por trabajar mucho, somos simplemente unos irresponsables, por no decir unos infantiles, o directamente unos gilipollas. En eso consiste uno de los grandes engaños que la familia, la escuela, la tele ha conseguido inocularnos durante años. Por favor, no se lo transmitamos también a los que vienen detrás.<br />
<br />
Muchas personas de mi generación, cuando nos hemos empezado a sacudir ciertas ideas que los libros de texto, las empresas de control de la informaciòn y las abuelas nos tenían impuestas, nos hemos encontrado con esta conversación doméstica:<br />
<br />
<blockquote class="tr_bq">
<i>- Mamá, papá, ¿vosotros qué hacíais mientras en vuestro país todavía se mataba a garrote vil a la gente que pensaba diferente?</i><br />
<i><br /></i>
<i>- Yo, trabajar, bonito, para labrarte a ti un futuro. Para poder darte de comer, pagar la casa en la que ahora vives...</i></blockquote>
<br />
Muy probablemente los hijos de nuestra generación vendrán dentro de pocos años a hacernos a nosotros esa misma pregunta iniciática, que marcará para siempre el abismo entre ambas generaciones, el mismo abismo de incomprensión que existió entre la generación nuestra y la de nuestros progenitores:<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivo-mZdjdOAcdRnGBrWLiQu8vedapI0XNBn4_KoDXPU95RfSSfqzSIGbigD3LTAl9l6DoU6jnDp5q53ldxVi0zG4okMtST438Bu9jqKrAewtI01EEPRuz8xQp6LESaRYyc6D38rBlE1JjQ/s1600/Prensa.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivo-mZdjdOAcdRnGBrWLiQu8vedapI0XNBn4_KoDXPU95RfSSfqzSIGbigD3LTAl9l6DoU6jnDp5q53ldxVi0zG4okMtST438Bu9jqKrAewtI01EEPRuz8xQp6LESaRYyc6D38rBlE1JjQ/s1600/Prensa.jpeg" height="200" width="200" /></a><i>- Papá, mamá, ¿vosotros qué hacíais mientras en la frontera de vuestro país se disparaba y se mataba a sangre fría a las personas que intentaban saltar una valla llena de cuchillas que vuestros gobernantes habían puesto allí? ¿Qué hacíais mientras disparaban y ahogaban a las personas que intentaban cruzar el mar nadando o en barquitos para buscar aquí trabajo y alimentar a los suyos? ¿Qué hacíais mientras la policía perseguía a la gente con piel de color oscuro por las calles, les encerraba en mazmorras llenas de mugre un par de días al mes, les torturaban semanas y semanas en centros de terror que llamaban CIE y les deportaba, a veces matándolos por el camino o dejándolos a su suerte en lugares muy alejados de los lugares de los que habían venido? ¿Qué hacíais, papá? ¿Mamá, cómo llevabas tú lo de que a la gente pobre que no tenía para pagar sus deudas con el banco, ejércitos de policías armados los echasen fuera de sus casas? ¿Qué hacías mientras se le prohibía ir al médico a algunas personas, porque eran pobres y, aunque vivían aquí, no habían nacido aquí? ¿Qué hacías mientras se torturaba a los presos, a los políticos y a los que no lo eran, sistemáticamente en las cárceles? ¿Qué hacías tú, cuando a la gente que se manifestaba en la calle contra ese tipo de abusos, les sometían a montajes judiciales, les condenaban a pagar multas enormes, les encarcelaban y les daban palizas en mitad de la calle? ¿Qué hacías tú mientras mataban a Alpha Pam, a Patricia Heras, a Soledad Torrico, a Juan Andrés Benítez, a Diego Pérez?</i><br />
<i><br /></i>
<i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSInX34YVBRUE3Ve2vB3KqTqWNi1f-G7tAaeZJkPEhFnHRg5Y_SEuWzbhfX5lNK1HtQT-JKIsswlVcQVqyIt48-ilEJ-8HMrBOyVp_StVQmpnDonq-FLRAn2xHRo76a7VBsEqXJhEHVgbe/s1600/Recogedor.jpeg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSInX34YVBRUE3Ve2vB3KqTqWNi1f-G7tAaeZJkPEhFnHRg5Y_SEuWzbhfX5lNK1HtQT-JKIsswlVcQVqyIt48-ilEJ-8HMrBOyVp_StVQmpnDonq-FLRAn2xHRo76a7VBsEqXJhEHVgbe/s1600/Recogedor.jpeg" height="200" width="200" /></a>- Yo, hijo, trabajar, para labrarte a ti un futuro. Para darte de comer, pagar la hipoteca de la casa en la que ahora vives y el coche que cuando seas un poco mayor te dejaremos que te lleves por ahí. Trabajar para que tú también sigas trabajando y nos compremos todos esa tele de plasma que nos quitará las ganas de hacer preguntas tontas cuando salgamos del trabajo.</i><br />
<br />
Y tus hijos te mirarán con unos ojos de amor tan como platos que parecerá que ha pasado un ángel, o un terremoto, y ha dejado en medio el vacío de toda una vida sin sentido. <br />
<br />
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09544398211602676480noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3502641996357196830.post-27471541510392772922014-10-17T04:45:00.000-07:002014-10-17T04:45:12.457-07:00Recordando<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Una canción magnética del bajista Avishai Cohen con su trío.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dxGjQYpLtVuhoSUaTRs38XinyLXMSLBrxdHWQ9PU14TugnLcMV16-Wcjz3qORIVNG0mxmM8B56D--9nxAtRzg' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>
<br />
<b><span style="font-size: x-small;">Avishai Cohen. <i>Remembering</i> (5'12'')</span></b><br />
<b><span style="font-size: x-small;"><br /></span></b>
<b><span style="font-size: x-small;">Avishai Cohen: bajo acústico<br />Mark Guiliana: platillos<br />Sam Barsh: piano</span></b><br />
<br />
<b><span style="font-size: x-small;">Nueva York: Razdaz Recordz, 2005 </span></b><br />
<br />
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09544398211602676480noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3502641996357196830.post-11871556176691109862014-10-17T02:02:00.000-07:002014-10-17T02:34:06.625-07:00Camarada mono<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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pregunté por qué los comunistas, igual que los falangistas, se llaman entre
ellos "camaradas" ('compañeros de cámara, de habitación'), siendo
como son por lo general tan patriarcales y tan machitos los unos y los otros. El
inefable calipsoniano costarricense Walter Ferguson, en una de sus estrofas
cargadas de sabiduría, nos da una pista que puede ser crucial para resolver ese
enigma:</span><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dwbnnrmVF-MS5400BjXUfmMh8zD-WWYs3tfF-NO6hEExMb8t6Us0NXm3KBbiP1bDT71ULfhmDzpLUMHxFXrkA' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>
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<br />
<div class="MsoNormal">
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<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<i>
</i><br />
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">"El mono y
la mona sentados en la grada,</span></i><br />
<i><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">la mona le dijo
al mono: yo soy tu camarada."</span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Walter "Gavitt" Ferguson</span><i><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"> </span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Rumba en Cahuita (2'59")</span><i><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><br /></span></i></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09544398211602676480noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3502641996357196830.post-32112453524532125102014-10-13T11:37:00.001-07:002014-10-13T11:37:52.602-07:00Esta china<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Decía el inolvidable Abelardo Barroso: "No se dejen engañar, porque para bailar, para gozar, no hay como mi son cubano".<br />
Pues se equivocaba. Sí que lo hay: el son cubano interpretado por las grandes orquestas senegalesas de los 70.<br />
Comen candela.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
Étoile de Dakar. <i>Esta china</i> (5'08)<br />
En: Once upon a time in Senegal. The birth of Mbalax (1979-1981)<br />
Londres: Sterns Music, 2010<br />
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09544398211602676480noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3502641996357196830.post-39179763422269835092014-10-05T08:48:00.002-07:002014-10-05T08:53:27.402-07:00La Felguera<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Hoy hace ochenta años, en La Felguera, en Asturias, durante la última
revolución social que ha habido en Europa, los obreros asaltaron el
cuartel de la Guardia Civil, el Ayuntamiento y tomaron lo que era suyo:
las instalaciones de la fábrica Duro Felguera, donde la mayoría de ellos
trabajaba. Abrieron la caja fuerte de la empresa y sacaron unas
doscientas cincuenta mil pesetas (unos 60.000 euros de hoy en día). Ni
tus profes de historia ni los cronistas republicanos te lo han<span class="text_exposed_show">
contado, pero los más viejos saben que los obreros de La Felguera, con
aquellos billetes hicieron un hermoso fuego, quizás la hoguera más
bonita que desde entonces se ha visto en el mundo entero. Allí mismo
declararon abolido el dinero y convocaron una asamblea popular en su
ciudad. En esa asamblea, que empezó a las 3 de la tarde del día 7 de
octubre de 1934, se decidió instaurar el comunismo libertario como
sistema de convivencia de quienes allí se reunieron y se colectivizaron todos
lo bienes y recursos, quedando "abolida la propiedad privada y con esta
la moneda". Desde entonces, la Felguera sigue viviendo en los corazones
de muchos de nosotros y esa ciudad sigue creciendo en este instante.</span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09544398211602676480noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3502641996357196830.post-14470494799817214232014-10-05T08:47:00.000-07:002014-10-05T08:47:40.301-07:00Peregoyo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dwbq8kcSAKji9VYDcYyT8XzX8QmTRqyLsJatuXwS7HKkmk8CYwh5vwcNv2FwuEOQo8Clpcf3oF6yqAGk9k1nA' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>
<br />
<span style="font-size: x-small;"><b>Leonor González Mina.<i> </i></b></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><b><i>Mi Buenaventura / Mi peregoyo (3'22'')</i></b></span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09544398211602676480noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3502641996357196830.post-71643225234615416002014-10-03T11:10:00.003-07:002014-10-03T11:10:37.734-07:00¿Qué querrá decir "nada"?<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dzD4c8DjM8H3c0bUoMvwth0qcWqu5ThcHBfv4dyqnZst09ZEDCKOgk5TAjTFKBbeyVBLTXmrZd15E-JTevwaQ' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>
<span style="font-size: x-small;"><b>Liliana Felipe. "Volver (parodia)" (2'12")</b></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><b>Buenos Aires: Los Años Luz Discos, 2007.</b></span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09544398211602676480noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3502641996357196830.post-37453766919308842682014-10-03T07:25:00.000-07:002014-10-03T07:25:09.753-07:00Come chocolates<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Para todos mis amigos que ya son papás y están tan preocupados por
proteger a sus hijos de los pederastas que hay ahí fuera, en vez de por
mostrarles la obscenidad del mundo en que los mantienen encerrados.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dwX_OZqiLTe8Z1eLQGJWobtXzjiTuFEevK_t0G-d00bEJz3VbNv4KD8hIlQd-9TZ8vY_MDfqFpv57okgECfZA' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>
<span class="fcg"><a class="profileLink" data-ft="{"tn":"F"}" href="https://www.facebook.com/video.php?v=355241837965471"></a><br /></span>
<b></b><br />
<b><span class="fcg"></span>Liliana Felipe.</b><i><b> Come chocolates (2'20")</b></i><br />
México D.F.: Ediciones El Hábito, 1997<br />
<br />
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09544398211602676480noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3502641996357196830.post-9440787770714115562014-08-15T13:45:00.000-07:002014-08-15T14:35:35.926-07:00En agosto, las cabañuelas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dw8HU60wCCvXSJJ1yH-eThhlB48A4hN1pQsMLlCwrTkJfWbt1Oco6kV86boKz2QJdgBjFwhI8Yu2TCkv2wJ2g' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>
<br />
<i>pa' mi no hay diciembre <br />pa' mi no hay enero<br />ya que siempre he sido <br />ay, un prisionero</i><br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>The Latin Brothers. </i>Las cabañuelas (5'07")</div>
<div style="text-align: right;">
Edigsa, 1979 </div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<i> </i></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09544398211602676480noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3502641996357196830.post-40964975488552757242014-04-18T13:06:00.001-07:002014-04-20T09:24:25.480-07:00Tomavistas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: center;">
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<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Normalmente, cuando uno escucha o lee a alguien ponderando la fotografía de una película, suele ser por dos motivos: o porque la película es una mierda, o porque el que habla o escribe es un sujeto pretencioso. Esperemos que en este caso solo se dé un poco lo primero.</div>
<br />
La película <i>Sahanagar </i>(1963), del director indio Satyajit Ray, tiene una fotografía maravillosa. No en vano, el responsable de la "cinematografía" era Subrata Mitra, otro brillante director indio que empezó su carrera a la sombra de Ray. Frente a la torpeza de los actores y la perversidad política del argumento, resulta asombroso que en una película como <i>Sahanagar </i>aparezcan fotografías tan originales, tan valientes y tan bonitas. Hasta tal punto que uno, antes de que haya pasado la media hora, ya ha dejado de interesarse por lo que cuenta la cinta, para quedarse embobado con el cursillo de fotografía en blanco y negro e iluminación de interiores que se encierra en cada toma. <br />
<br />
Y digo iluminación de interiores porque curiosamente, aunque la película trata sobre la modernización de la ciudad de Calcuta, la belleza de la fotografía de <i>Sahanagar </i>no tiene nada que ver con la espectacularidad del paisaje urbano. En realidad, y contra lo que estaría deseando el espectador después de tener que soportar durante un rato los domésticos diálogos de los protagonistas, la película nos regala muy pocas imágenes de las increíbles calles de aquella ciudad a principios de los años sesenta. Todo lo contrario, la pericia del fotógrafo explosiona en un ambiente mucho menos propicio: en la casa humilde de Bhambal y Arati, en las anodinas oficinas del jefe Mukherjee, dentro de la clínica del oculista Pranab, bajo las escaleras de algún edificio residencial de nueva construcción...<br />
<br />
En definitiva, lo que hace Subrata Mitra en <i>Sahanangar </i>se convierte en un verdadero deleite para la imaginación y para el sentido de la vista, y en una fuente de inspiración para cualquier aprendiz de fotografía analógica, aquella de cubetas, cronómetro y sombras de plastilina. Atendiendo un poco al contexto histórico y al argumento de la película, uno puede imaginar que el director Satyajit Ray había recibido un encargo de parte de alguna institución gubernativa de su país. El objetivo era transmitir al gran público nacional algunas ideas que interesaban a los poderes fácticos de la recién nacida "democracia independiente" de La India. Por ejemplo, que para el "desarrollo" económico de la nación ya no bastaba con la explotación laboral de una masa superestratificada de obreros, sino que también era necesario que un buen puñado de millones de mujeres humildes abandonaran la esclavitud de sus casas para entregarse con regocijo a la esclavitud de las fábricas y las oficinas; que hacía falta la armonía en el ámbito laboral entre las distintas
nacionalidades (que no clases sociales) que componían esa joven India recién
escindida de la metrópoli; o que los hombres debían abandonar ciertos prejuicios antediluvianos como el de pensar que era feo que sus esposas salieran de casa solas para buscar empleo o el de imaginar que, si pasaban tres cuartas partes del día trabajando para otros en el sector servicios, las mujeres descuidarían sus obligaciones para con los ancianos, los niños, sus maridos y las cazuelas de arroz.<br />
<br />
Al lado de ese propósito político tan rastrero, a uno le gusta imaginarse al fotógrafo de la película haciendo un hermoso ejercicio de abstracción, casi de resistencia. Mientras los nefastos actores ensayaban el recitado de sus guiones, mientras el regidor apresuraba a los operarios para que organizasen cuanto antes los estultos escenarios, mientras el director contaba mentalmente los duros que iba a ganar por hacer la película que le mandaban, el fotógrafo, con su iluminador, se afanaba de un lado para otro buscando el encuadre más loco, la foto más memorable.<br />
<br />
De puntillas sobre su máquina, aquel genio silencioso encontró la manera de convertir un aburridísimo largometraje de dos horas y diez minutos en un deslumbrante taumatropo. Para que el espectador del futuro, o sea nosotros, nos quedemos solo con un recuerdo: el recuerdo agradable de su maravillosa exhibición de fotos.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09544398211602676480noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3502641996357196830.post-16235818486957687972014-04-13T03:32:00.000-07:002014-04-13T03:32:09.019-07:00El empresario italiano y su piscina (de bolas)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dx27WNcARwBISuV-o51YYeMZfkZWmsf7zoP_lMW2V5YWa3-LtIGRp-FOwjqE5TUrSvlPcY1-33iCc3MNQQYpg' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>
<br />
<b><span style="font-size: x-small;">Michelangelo Antonioni</span></b><br />
<b><span style="font-size: x-small;"><i>Il deserto rosso. </i>Italia. 1964. </span></b></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09544398211602676480noreply@blogger.com